tag:blogger.com,1999:blog-25812444950229646522024-03-13T00:52:48.753+00:00Vae VictisCine, Literatura y Filosofía.Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.comBlogger44125tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-19865172444388638902016-02-06T20:52:00.000+00:002016-02-06T20:52:13.080+00:00¿Qué dicen...?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3gg9y54cTftUfzKFbIZAkl7xFh4XijHhVFi-OM7nxNbdFoPLSBdxl5hxK0oRqKcjHP0LRjq4ACau-YqVpYhhjku76C4gMod8W7lHHoIOPLHD8HS3UGEOYKusbB-Fza9zEoj0vbghCXKw/s1600/DSC00934.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3gg9y54cTftUfzKFbIZAkl7xFh4XijHhVFi-OM7nxNbdFoPLSBdxl5hxK0oRqKcjHP0LRjq4ACau-YqVpYhhjku76C4gMod8W7lHHoIOPLHD8HS3UGEOYKusbB-Fza9zEoj0vbghCXKw/s320/DSC00934.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Qué dicen de nosotros los sueños que tenemos y aquellos que seguimos?, ¿Qué dicen de nosotros aquellos que tenemos y abandonamos; quizá por miedo a fracasar y no poder recuperarnos; quizá por triunfar y no saber manejarlo?, ¿Qué cualidades resaltan de nuestra virtud unos y otros?, ¿Qué defectos?, ¿Acaso lanzarnos en una persecución imposible, una odisea homérica, una inquisición quimérica y sin cuartel, tras un ideal irrealizable, nos convierte en locos?, ¿Si fuera así, sería esto malo; hablaría en nuestro favor; vertería alabanzas sobre nuestro amor a la vida, sobre nuestras ganas de exprimirla, de aprehenderla, de darle sentido?, ¿O nos convertiría en unos insensatos, en unos pobres ilusos, unos novatos perdidos que no saben lo que hacen con sus días; que caminan ciegos ante maravillas; que permanecen ignotos a la sabiduría?, ¿Cuánto hablan de mí esas ausencias en mi voluntad; esos compromisos etéreos, fútiles, que me niego a coleccionar; estas contradicciones que cultivo, esas dudas que alimento, estos miedos, estas ganas de llorar; esas miradas al vacío, estos afectos al viento, estos versos escondidos que tanto me cuesta enseñar?</span></div>
<br />Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-82587939395495041392014-03-09T23:05:00.000+00:002014-03-09T23:27:42.862+00:00Especial sobre "2666" de Roberto Bolaño. (2.-) Parte de Amalfitano.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUT6AKRk9a0iNvYiEouVdSPzBBRTAWZnoNM8l4Ho-wFki9vB41I1uoVI9m-WGA3yPZJ1WGG2e0vtGwYVTK_gf2c45e92Iro72V7ckseauq0QQUu689FeDjGtASA8lbYIcDCg9meLPrhwI/s1600/2666.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUT6AKRk9a0iNvYiEouVdSPzBBRTAWZnoNM8l4Ho-wFki9vB41I1uoVI9m-WGA3yPZJ1WGG2e0vtGwYVTK_gf2c45e92Iro72V7ckseauq0QQUu689FeDjGtASA8lbYIcDCg9meLPrhwI/s1600/2666.jpg" height="320" width="310" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Ilustración de la portada de '<i>2666</i>'.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>Roberto
Bolaño: <i>2666.</i> Barcelona:
Anagrama “<i>Compactos</i>”
2012.</b></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><i><b>Parte
de Amalfitano.</b></i></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"> <span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Lola</b></span></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;">
está como una puta cabra, como un jodido cencerro quebrado que no
logra ya siquiera emitir un timbre reconocible, en su lugar infecta
el aire con una suerte de gemido apagado y agónico, con una risa
sardónica y desesperada, resultado final excretado por las brasas de
una lucidez arrasada por la poesía; nuestra propia </span></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Madamme
Bovary</b></span></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;">
pero sin tanta clase y el aire trágico que supura esta; arrasada por
una poesía que sale a borbotones, formando riadas y arrastrando
piedras y troncos, toscos y muros, vallas y coches, desmembrando
personas o en su defecto desgajando mentes, como lo haría un niño
comiendo una mandarina, por las puertas del hospital psiquiátrico de
Mondragón, lugar donde se encuentra internado el autor de tales y
otros descalabros, </span></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Leopoldo
María Panero</b></span></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;">.
</span></span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: small;"><b>Lola</b></span><span style="font-size: small;">
está jodida, pero está, como no podría ser de otra manera,
convencida de lo que dice </span><span style="font-size: small;">—O de lo que se dice.
O no— y tal vez se engaña porque su vida es una mierda y la
poesía, por mucho haloperidol que suelte, ha abierto una válvula de
escape a este mundo podrido al que merece la pena aferrarse; la
literatura sigue, pese a todo, ofreciéndonos alguna posibilidad de
redención. O eso cree ella. ¿A qué precio?.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"> Y
</span><span style="font-size: small;"><b>Amalfitano</b></span><span style="font-size: small;">, que
tampoco se encuentra demasiado apegado a la realidad escucha su
discurso con perplejidad, y por un instante, se ve incapaz de
rebatirlo, se ve infectado por la duda como por la gangrena, y se ve
sin la fuerza de voluntad suficiente para agarrar el hacha y cortarse
la pierna o la cabeza de un tajo antes de que se extienda. Incapaz de
rebatirlo, incapaz de creerlo pero llevado ya sin remedio a una
espiral demencial que va erosionando el horizonte y el cielo,
carcomiendo el suelo que pisa y los valores en los que se apoya
inexorablemente hasta mostrar su inasumible carencia de sentido. Él,
cuya navegación, torpe, continuaba siendo de cabotaje se ve de
pronto a la deriva en medio de un océano de arena y piedras
afiladas, resplandecientes, rojizas como si fueran los restos de unos
vitrales en los que se representaba una escena de canibalismo y
siendo así, ¿para qué mantener la compostura, las apariencias, los
modales, continuar como si nada, como si tal cosa cuando el abandono
nos inunda? </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"> “</span><span style="font-size: small;"><i>La
locura es contagiosa</i></span><span style="font-size: small;">” pensaba </span><span style="font-size: small;"><b>Amalfitano</b></span><span style="font-size: small;">
mientras la oscuridad de la noche devastaba aquella zona del norte
del Sonora y al sur de Arizona en donde se levantaba </span><span style="font-size: small;"><b>Santa
Teresa</b></span><span style="font-size: small;">. “</span><span style="font-size: small;"><i>Y los
amigos providenciales</i></span><span style="font-size: small;">” añadió como si
estuviera revelando a un oyente inexistente, o malherido, de muerte
quizás, sabiendo que sus palabras pronto serían consumidas por la
más abyecta eternidad, una verdad irrevocable e inaccesible. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"> “</span><span style="font-size: small;"><i><b>Amalfitano</b></i></span><span style="font-size: small;"><i>
creía que cuando uno está en Barcelona aquellos que están o son en
Buenos Aires no existen. La diferencia horaria era sólo una máscara
de la desaparición. (…) Estas ideas, o estas sensaciones, o estos
desvaríos (…) tenían su lado satisfactorio. Convertía el dolor,
que es largo y natural y que siempre vence, en memoria particular,
que es humana y breve y siempre se escabulle. Convertía un relato
bárbaro de injusticia y abusos, un ulular incoherente sin principio
ni fin, en una historia bien estructurada en donde siempre cabía la
posibilidad de suicidarse. Convertía la fuga en libertad, incluso si
la libertad sólo servía para seguir huyendo, Convertía el </i></span><span style="font-size: small;"><i><b>caos</b></i></span><span style="font-size: small;"><i>
en </i></span><span style="font-size: small;"><i><b>orden</b></i></span><span style="font-size: small;"><i>,
aunque fuera al precio de lo que comúnmente se conoce como cordura</i></span><span style="font-size: small;">”
Pag. 243-244. </span></span></span></blockquote>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> El
ejercicio consciente de tratar de dotar de un significado a un
universo ininteligible no puede llevarnos a otro lugar que al
absurdo, a la demencia, la locura. Y es que como si de un sustrato
permeable se tratara, la miseria y el silencio, la muerte, la
decadencia, la corrupción, del mismo modo en que un hongo va
creciendo y extendiéndose en un mostrador de frutas, termina
consumiendo y reduciéndolo todo a una corriente de lixiviados
fétidos que cae en cascada hacia el abismo. El demiurgo que plasmó
las cosas de esta imperfecta manera lo hizo en una materia sensible,
frágil, efímera y fútil que se desvanece al más mínimo soplo de
la realidad. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"> Así,
con una risotada irónica de fondo, o más bien sarcástica, o puede
que ni una cosa ni la otra, que no se estuviera riendo en absoluto
ante la perentoria severidad de lo que se traía entre manos,
</span><span style="font-size: small;"><b>Duchamp</b></span><span style="font-size: small;">, propuso un
</span><span style="font-size: small;"><i>ready-made</i></span><span style="font-size: small;"> a una
pareja de recién casados: colgar un tratado de geometría, un libro,
de un cordel en un tendedero y dejarlo ahí para ver cómo resistía
el embate de los elementos. </span><span style="font-size: small;"><b>Calvin Tomkins</b></span><span style="font-size: small;">
escribió al respecto que </span><span style="font-size: small;"><b>Duchamp,</b></span><span style="font-size: small;">
había confesado en los últimos años de su vida a un periodista, o
un entrevistador, o alguien que pasaba por ahí y tuvo la mala suerte
de toparse con él, que se había divertido “</span><span style="font-size: small;"><i>desacreditando
la seriedad de un libro cargado de principios</i></span><span style="font-size: small;">”.
A otro hombre con el que se encontró, y es que el francesito este
parece que le daba mucho a la sin hueso y se aburría y se ponía a
hablar de sí mismo le insinuó, o no sólo lo insinúo y su
interlocutor estaba tan palote por tener al genio franchute frente a
él, que no se enteró de una puta palabra de lo que le decía
mientras pensaba en follárselo, que, “</span><span style="font-size: small;"><i>al
exponerlo a las inclemencias del tiempo, el tratado había aprendido
por fin cuatro cosas de la vida</i></span><span style="font-size: small;">”.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"> ¿Qué
podría tener la contemplación de un </span><span style="font-size: small;"><i>ready-made</i></span><span style="font-size: small;">
como el propuesto por </span><span style="font-size: small;"><b>Duchamp</b></span><span style="font-size: small;">,
un libro que se va desgarrando, despellejado y arrasado por los
vientos, la acidez del agua contaminada de la lluvia y la radiación
solar de revelador, de inasumible, que llevó a </span><span style="font-size: small;"><b>Amalfitano</b></span><span style="font-size: small;">
a ganarse un billete de embarque en la </span><span style="font-size: small;"><i>Stultifera
Navis</i></span><span style="font-size: small;"> de </span><span style="font-size: small;"><b>Foucault</b></span><span style="font-size: small;">?
¿qué hay en los vapores sulfurosos y el humo azulado que expele a
la atmósfera la industria de </span><span style="font-size: small;"><b>Santa Teresa</b></span><span style="font-size: small;">,
en los olores que impregnan el aire de sus rincones de carne quemada,
alcohol rancio y meado viejo de borrachos cirrosos, de esputo; en la
azarosa disposición de sus calles y viviendas, de chozas, de cuevas
que a duras penas sirven para dejarse morir de aburrimiento y
saciedad; en la forma en que se alza en medio del desierto, como
cristales de sal en el lecho de un lago secado por la sed de una
tierra resquebrajada, tal que un dédalos tardomoderno en el que no
hay salida salvo la insolación y las obsidianas cortantes más allá
de los límites de la ciudad; en cómo se acumulan los cadáveres de
mujeres sin nombre, violadas y asesinadas, archivadas como causas
perdidas de antemano, como si se hubieran extraviado sus derechos en
el momento en que entraron en el condado de </span><span style="font-size: small;"><b>Hermosillo</b></span><span style="font-size: small;">,
al sur de </span><span style="font-size: small;"><b>Arizona</b></span><span style="font-size: small;">; qué
hay... para que la cordura de uno se evapore como la sangre derramada
sobre el asfalto recalentado de una carretera secundaria?.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;"> “</span><span style="font-size: small;"><i>(...)
el ser humano, hablando grosso modo, es lo más semejante que hay a
una rata”</i></span><span style="font-size: small;"> Pag. 280. </span></span></span></blockquote>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;"> No
insultemos a las ratas por favor</span></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;">.</span></span></span></span></div>
</div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-29448688545584677542014-02-20T18:07:00.002+00:002014-02-20T18:12:11.622+00:00El ejemplo que no seguimos I.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhplwb1Qp0sbWAfQX47G9-Y8imS5Dfv_pviKOEPHGBIRULfbG9Dn8beitggl6NPZHNG4LXeGezxk16MU5AitaFYfGSj7Pb81ofvyejLFLyiP4NahT43JkkhkVDHrUAhmwJNB2syoYgTKWA/s1600/Robert+Doisneau.....jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhplwb1Qp0sbWAfQX47G9-Y8imS5Dfv_pviKOEPHGBIRULfbG9Dn8beitggl6NPZHNG4LXeGezxk16MU5AitaFYfGSj7Pb81ofvyejLFLyiP4NahT43JkkhkVDHrUAhmwJNB2syoYgTKWA/s1600/Robert+Doisneau.....jpg" height="320" width="257" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 0.5cm;"><span style="font-size: x-small;"><i>Robert Doisneau</i></span>.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 0.5cm;"><br /></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 0.5cm;">Los
sueños de Martí se agolpaban en la lista de espera de su memoria
como los parados en el INEM de la España de la crisis; de una manera
desordenada, apabullante y sin embargo, a veces, escondidos, imbuidos
en la vergüenza como el hermano de un asesino, el cómplice que
elude el talego; como un rumor o la sombra de una nube de humo de
tabaco disipándose. Un poco de esta manera sucedía con todo más o
menos en su vida, que se encontraba plagada de principios y de
finales sólo imaginados, </span><span style="line-height: 18.89763832092285px;">intuidos</span><span style="line-height: 0.5cm;"> en un sueño borroso que no alcanzas a recordar cuando despiertas. Su primer recuerdo ni tan
siquiera suponía una certeza, hacía tiempo que había pensado "no
puedo confiar en mi memoria. Puede que sea un sueño, que lo haya
pensado en un momento temprano de mi vida y que se haya
independizado, que haya tenido la suficiente fuerza para conformarse
como un fragmento de la realidad, aunque fuera sólo en mi mente".</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Iba
todos los días a clase acompañado por su hermano, dos años y
medio, tres, mayor que él, que lo hacía por orden de sus padres.
Cuando era más pequeño, recordaba, era principalmente su madre
quien los llevaba, en su Chrysler gris hasta el Juan Donoso García
-que era como se llamaba el centro-. En ocasiones se lamentaba de no
tener más recuerdos de estos años. Un día, al salir de casa, que
tenía una pequeña terraza de madera; una madera desgastada por las
manos sudorosas y por el Sol, por el viento atávico que soplaba con
tanta constancia en el barrio en el que vivía, como si quisiera
erosionar los edificios, arrancar la pintura de sus fachadas con la
arena que transportaba; el encalado debilitado por las grietas
debidas a la dilatación por los cambios de temperatura entre el día
y la noche, por la humedad del rocío; los bloques y el hormigón por
la fuerza con que la tierra atrae las cosas hacia sí, en un abrazo
inexorable y mortal que será sepultado por el olvido como el
desierto que avanza devorándolo todo en su camino. Recuerda subirse
ese día, cómo su madre arrancó, su hermano se abrochó el cinturón
en el asiento del copiloto, mirarlo con una envidia liviana que no
tardó en desvanecerse, en ser enterrada por el tiempo y los segundos
como paladas de tierra cubriendo un ataúd, con el sonido de las
piedras golpeando la caja fúnebre como un pájaro carpintero
funesto; recuerda empezar a andar en el coche y abrir la puerta,
acercar su cara al asfalto en movimiento, llevado por el asombro y la incredulidad, lentamente, atraído por la severidad de lo sublime, a su
encuentro.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Tenía
una madre atenta si es que las haya que no lo son. "¿Pero qué
haces muchacho?, ¿tú estás loco?, ¡cierra esa puerta!.... este
niño es tonto, vas a matar a uno de un disgusto". Pocas cosas
llevaba peor que decepcionar a su madre. Sentía su cariño, su amor
incondicional, su incapacidad para hacer otra cosa que no fuera
dárselo todo como una carga demasiado pesada, como si fuera un niño
obligado a cargar lingotes de oro con sus delicados brazos, con la
seguridad de que no sería capaz de llevar a buen término su tarea,
trasladarlos de un lugar a otro; de que no podría evitar
decepcionarla tarde o temprano; que sus enclenques extremidades,
temblando exhaustas, deberían dejar caer el preciado metal, que no
tendrían elección.</span></div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-6070692240116496322013-12-18T02:04:00.002+00:002013-12-18T02:09:39.455+00:00Eco.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCXZduIq96B46c3H1Cdaj2c40u8pEensVO8TKcgVUugp1rnBBUsZNNKuMlIpvpVam_iVRxRO4VQLeSBHlcC6YJhpI9S0Q1FdCKQoYhxNm-x_poxTihlX4jBIlIuA6g7EOejQow8X3XRY4/s1600/bolano1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCXZduIq96B46c3H1Cdaj2c40u8pEensVO8TKcgVUugp1rnBBUsZNNKuMlIpvpVam_iVRxRO4VQLeSBHlcC6YJhpI9S0Q1FdCKQoYhxNm-x_poxTihlX4jBIlIuA6g7EOejQow8X3XRY4/s320/bolano1.jpg" width="216" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Roberto Bolaño.</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Estoy
empezando a considerar esta pausa no como una de estas premeditadas
de las que voy salpicando mis diarios sino como un secuestro. Las
ansias, las ganas y el deseo se evaporan antes siquiera de empañar
el cristal sobre el que dibujar diatribas sin sentido con el dedo;
los meses se acumulan a mis espaldas añadiendo culpabilidad, echando
más leña al fuego y alimentando el anhelo de mis manos por hacer
trucos con las palabras. Si como decía Ramón Buenaventura una de
las pocas cosas que justifica la vida es la posibilidad de crear y yo
la pierdo, ¿qué será de mi que ya andaba corto de razones?.
Bolaño, a veces quisiera no haber posado la mirada sobre tus
páginas, no haberme enamorado de tu prosa iracunda e hiriente, de
tus palabras bañadas en sinceridad y crudeza; quisiera extirpar los
paisajes de que nutriste mi imaginación y cuyos restos pútridos han
ido contaminando y extendiendo el mal que nos has enseñado, por
dondequiera que han tropezado; quisiera tener el valor para terminar
lo que empecé, para ser capaz de mirar al abismo sin temor a no ver
más que oscuridad, a no escuchar un eco, y saber que me espera un no
saber que no estoy y un no saber que estuve. Te miro, miro tus
retoños impresos en tinta y celulosa, tus imágenes deambulando
entre el hastío y las calles de Blanes, allí donde mujeres pugnan
por sentarse en los bancos que salpican el paseo que discurre
paralelo a la costa para poder leer, donde la niebla tiñe los días
de una atmósfera plomiza y donde lejano queda el recuerdo del
desierto reverberante que es Santa Teresa, entre cuyas fronteras Jane
Doe empieza a hacerse un nombre tan común que agota la habilidad que
tenemos para olvidarlo. Te observo, observo el legado que has dejado
y no sé si mostrarme agradecido o maldecirte. No puedo dejarte y
tampoco lo quiero, pero qué bien me vendría y cómo te echaría de
menos.</span></div>
</div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-48192253131725819522013-05-08T15:11:00.000+01:002013-05-21T16:05:47.300+01:00Especial sobre "2666" de Roberto Bolaño. (1.-) Parte de los críticos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_I6wAmEcn0vyfyHJ1zTXM5HyYvx05RV0JogldZVRdf50pTxpXjOPyuZ2hRBYf1j9fBVoxVSkKhgPXl61_6Y-tX7zch4lkWqu3rx9qgNm9eUqmJykFXZeYBDGBdn3KuQWsFwt7YViPVro/s1600/rb2666.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_I6wAmEcn0vyfyHJ1zTXM5HyYvx05RV0JogldZVRdf50pTxpXjOPyuZ2hRBYf1j9fBVoxVSkKhgPXl61_6Y-tX7zch4lkWqu3rx9qgNm9eUqmJykFXZeYBDGBdn3KuQWsFwt7YViPVro/s320/rb2666.jpg" width="201" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Roberto
Bolaño: <i>2666.</i> Barcelona:
Anagrama “<i>Compactos</i>”
2012.</b></span></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><b>Parte
de los Críticos.</b></i></span></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En ocasiones
resulta imposible evitar las comparaciones, observar las similitudes,
y reconocer en ellas, tal vez, un atisbo de homenaje: “<i>Va por ti
Borges</i>” y en efecto, resulta inevitable comparar esta primera
<b>parte de los críticos</b> de <b>Bolaño </b>con <i>Ficciones</i>
de <b>Borges</b>. </span>
</div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En ésta un grupo
de críticos, de profesores de diversas universidades europeas
descubren tras una serie de encuentros relativamente fortuitos que
tienen en común una gran admiración por el escritor Benno von
Archimboldi, devoción más bien; descubren que no se sabe
prácticamente nada de su vida aparte, claro está, de que es un
genio con la pluma, un genio maltratado. Y con el paso del tiempo, de
las reuniones, los congresos, las charlas, las palmaditas en la
espalda reconociendo en el otro un amigo, un compañero de filas, un
hombro en el que apoyarse; las relaciones se van volviendo más
estrechas, las inquietudes van saliendo a la luz, se van
contraponiendo los puntos de vista, las teorías, etc. Siguen los
congresos, las reuniones, pero éstos ya no son suficientes, empiezan
los viajes, los vuelos, las salidas; burguesía en todo su esplendor.
Refinamiento, intelectuales, cabecillas de la cultura, defensores del
arte y de las buenas costumbres que haya podido parir el ser humano. </span>
</div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ahora bien, toda
la cultura y todo el refinamiento y los buenos modales y los
lametones en el culo tienen una naturaleza más bien espuria, frágil,
vaporosa y maleable, delicada como una cortina de humo cuando empieza
a hacerse notar la entropía, cuando todos esos putos átomos
empiezan a alejarse unos de otros y aparece el vacío entre ellos
desbrozando la superchería con la que nos vestimos para no dejar
nada más que un animal tembloroso y asustadizo que no duda en
retorcerle el pescuezo al extranjero, al otro, al que es menos, al
extraño, al que mira raro, al que opina diferente, al amigo, al
compañero, al hermano o al padre, pero puestos a elegir al morenito
de acento, a ese que siendo <i>nadie</i>, <i>nadie</i> va a echar de
menos; o bien darle de patadas hasta que sangre como el animal que
es por mucho que vista y aparentemente -no mucho- sea como nosotros.</span></div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Los críticos,
bañados y todo, bien afeitados oliendo a <i>aftershave</i> y
presumiendo de civilización no son diferentes del <b>William Blake</b>
contable de <b>Jarmush</b> en su <i>'Dead man'</i> (1995), cuando
éste se ve obligado a olvidar toda su educación y convertirse en un
forajido de la ley que hará lo necesario y se pasará por la piedra
al que haga falta para aguantar otro día en este mundo infecto. Los
críticos, y por extensión el ser humano, no es para <b>Bolaño</b>
otra cosa que un ser simple de un modo cruel que sucumbe a sus
apetitos, vicios, deseos y temores del mismo modo que sucumbimos
irremediablemente a la muerte, por defecto. </span>
</div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Todo aquello de lo
que nos enorgullecemos no son más que falacias, toda nuestra cultura
no es más que una débil coraza, una capa de lustre, de pintura o de
barníz que trata de ocultar las grietas e imperfecciones que nos
definen y que son por tanto, insuperables; no es el <i>arte</i> otra
cosa que un entretenimiento falaz, un sin sentido, un negocio vulgar
y desde luego nada de lo que pretendemos que sea. Ha dicho. </span>
</div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y en </span><i style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Santa
Teresa</i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">, allá donde el aire se retuerce, las carreteras se
pierden en un horizonte insondable de mugre y desesperación, donde
el calor abotarga los cuerpos convirtiéndolos en máquinas de
fábricar un sudor pegajoso y maloliente, donde no hay otra cosa que
hacer que tomar tequila y embrutecerse; en </span><i style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">México</i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">, donde las
mujeres son masacradas y </span><i style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">nadie</i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> hace </span><i style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">nada, </i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">donde el
zumbido del aire acondicionado hipnotiza y la humedad asfixia, donde
los vapores de la industria que canibaliza el planeta pueden dejarte
grogui del pedo, allá en medio del desierto de Sonora en el que los
</span><i style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">yankees</i><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> quisieran que se derritieran todos los chicanos es
donde parece ser que fue a parar nuestro esquivo escritor Benno von
Archimboldi; y allá lo van a buscar nuestros críticos, despojados
ya de argumentos para defenderse de su bestialidad intrínseca, allá
van, como la mugre sigue al ser humano, detrás del bendito escritor
alemán, a hundirse en el fango.</span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /><br />P.D: A razón de esta novela conviene visitar el siguiente enlace: </span><a href="http://auladefilosofia.net/2008/05/22/roberto-bolano-2666/">Aula de Filosofía de Eugenio Sánchez Bravo: Roberto Bolaño: 2666.</a></div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-81679466223148339812013-04-20T21:34:00.000+01:002013-04-20T21:34:45.320+01:00Will I.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim8KCSNSSznaK2cQIVXlwQyBBMVvLZIF7QnHYiD7CXxArgIGzGFF0EGyphYTwrfTPMicCinJvpqcj3Y6v0o1qyyA2w2V9UbEN1rppgXctas0lJgeBh3WnbTMupBtvFaP8uBNGdektUqzQ/s1600/carolina-morning.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim8KCSNSSznaK2cQIVXlwQyBBMVvLZIF7QnHYiD7CXxArgIGzGFF0EGyphYTwrfTPMicCinJvpqcj3Y6v0o1qyyA2w2V9UbEN1rppgXctas0lJgeBh3WnbTMupBtvFaP8uBNGdektUqzQ/s320/carolina-morning.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">"Carolina Morning" (1955) de Edward Hopper.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Suena
el despertador. Will lo escucha, se da la vuelta y lo apaga. Tiene
que ir al médico por la tarde, lo recuerda mientras se queda dormido
de nuevo. Se despierta horas después, le duele la cabeza, recuerda
haberse despertado por la mañana y haber apagado el despertador;
recuerda la noche anterior. También se quedó dormido; recuerda
haber llegado de la universidad, por la tarde, haber puesto el
despertador a las seis para coger el autobús de las ocho, recuerda
haberse despertado, haber apagado el despertador y haberse quedado
dormido de nuevo. Una vez despierto William aguarda acostado un rato
más, mirando la pared ennegrecida por el roce. Se levanta, arruga el
gesto, le duele la cabeza, se dirige a la cocina, descalzo. El suelo
está lo suficientemente sucio para que piense que puede infectársele
la herida del dedo gordo del pie. No hace nada; saca la leche de la
nevera, se agacha abre el armario y saca el café, sirve una
cucharada de éste y dos de azúcar en 'su' taza. Pone a calentar la
leche en un cazo, sólo un poco, lo suficiente para que el café en
polvo se diluya bien. La leche hierve, la sirve, la revuelve hasta
que no queda un grano de café visible y agrega más leche fría, y
más, hasta que esta llena 'su' taza. La lleva hasta el cuarto,
coloca 'su' taza al lado del portátil y sale de la habitación de
nuevo, hacia el baño. Allí se coloca las lentillas y orina. Tira de
la cisterna; vuelve a su cuarto, se agacha para coger uno de los
paquetes de cereales que hay bajo su mesa, coge el que tiene cereales
y se sirve los suficientes para poder revolverlos sin que se
'escapen'. Son las dos y media de la tarde, dentro de una hora
debería tener el cuarto ordenado, la maleta preparada y haber cogido
el autobús que lo lleve hasta la rotonda donde lo van a recoger para
bajar 'al sur'. Enciende el ordenador, introduce la contraseña,
observa la pantalla negra mientras mastica los cereales, aparece el
campo vacío esperando otra contraseña, la escribe, pulsa 'enter', y
espera. Abre el navegador, entra en 'la página' donde ve las series,
entra en los periódicos, en las redes sociales, en el juego online,
en su blog. Son las tres de la tarde. Ya debería estar ordenado el
cuarto. Pone a cargar un capítulo, vuelve a servirse cereales, no
tiene subtítulos. Empieza a verlo; son las tres y cuarto de la
tarde, quince minutos después de haberlo empezado, faltando aún
treinta minutos del capítulo sin subtítulos, apaga el ordenador, le
da el sorbo final al café con leche. Baja la tapa del portátil, se
quita los pantalones, ve la puerta del cuarto abierta, se mueve hacia
a ella, se para, se destraba los pantalones de los pies, se da la
vuelta, se quita la camisa, rebusca entre la ropa amontonada en el
sillón que hay al lado de su escritorio hasta encontrar un pantalón
vaquero corto y una camisa. La camisa huele mal, la tira sobre otro
montón, el de ropa sucia, mira el armario, que tiene las puertas
abiertas y ve un polo de color blanco, hace calor, más vale evitar
la ropa oscura. Se pone el polo, tiene marcas de las pinzas, lo
recogió del tendedero hace poco. Se agacha para sacar el bolso de
debajo de la cama, mete la carpeta con apuntes dentro, encima el
portátil, recoge los cables, los cascos. Quita el bolso de la cama,
la hace, vuelve a colocar el bolso sobre ésta, se dirige hacia el
armario, coge dos camisas, largas, mira las chaquetas, no coge
ninguna. Coloca las camisas en el bolso, abre el cajón donde guarda
los calzoncillos, coge dos, tiene alguno más en 'el sur', coge
calcetines también, los coloca sobre el portátil. Mira el libro que
está leyendo, lo agarra y sitúa bajo la ropa que acaba de meter en
el bolso, mira también la libreta en donde apunta sus cavilaciones,
en la portada está escrito '<strong><span style="font-weight: normal;">Horror
Vacui</span></strong>'. La mete también, así como '<em><span style="font-style: normal;">El
mito de Sísifo</span></em>', de <strong><span style="font-weight: normal;">Albert
Camus</span></strong> después de haberlo estado mirando un
rato. Las tres y veinticinco, va al baño a por el bote de las
lentillas, ya lo tiene todo preparado. Cierra el bolso, el cuarto, la
puerta, saca los cascos y baja por las escaleras, se pone las gafas,
hace sol, y empieza a escuchar '<em><span style="font-style: normal;">Lucretia,
my reflection</span></em>' de <strong><span style="font-weight: normal;">The
sisters of Mercy</span></strong>, un grupo de <em><span style="font-style: normal;">post-punk</span></em>,
pertenecientes a la segunda oleada de <em><span style="font-style: normal;">Gothic
Rock</span></em> que se dio en Reino Unido a mediados de los
ochenta. Ya está en la parada, no pasa mucho tiempo hasta que llega
el autobús, cinco minutos después de subirse en él ya está en la
rotonda donde van a recogerlo dentro de media hora. W, se sienta a la
sombra, coloca el bolso a sus pies, respira, mira la hora en el
móvil: las cuatro menos veinticinco. Mira los coches pasar, mira
cómo le miran los que van en los coches al pasar. En frente tiene un
paso de peatones, al fondo, al otro lado, aparece un viejo 'amigo',
se sienta a su lado.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-
¿Qué tal Will? —dice.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-
Ahí vamos. Poco a poco, ¿y tú qué, saliendo del gimnasio?
—responde.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-No,
no, voy a ir...estoy esperando a que me vengan a recoger.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¿Te
vienen a recoger aquí? —pregunta Will.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Sí.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¡Vaya!,
a mí también me recogen aquí, aunque aún me queda media hora.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Yo
llego tarde. Pero bueno...¡venga señores que ya es hora! —grita
de pronto.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Ahí
están —dice mirando hacia la rotonda.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Bueno,
pues creo que nos despedimos.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Sí.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Dale
duro en el gimnasio —dice Will.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Sí,
y tú en la carrera. Por cierto, ¿Qué tal te va? —pregunta.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Bueno,
bien, no tengo ninguna duda de que vaya a sacarlas todas limpias.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Me
alegro.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.5cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="color: #333333;">Un
vehículo se detiene en frente de Will y su amigo. Se despiden, W. se
queda mirando hacia la recta por la que deberían venir a buscarlo en
breve. Son las cuatro y cuarto de la tarde. Aparece el coche a lo
lejos, William coge el bolso del suelo, se queda de pie esperando a
que llegue y se detenga a su lado. Coloca el bolso en el maletero y
se sube. Por delante una hora de una carretera reverberante y
silencio, o, en su defecto, alguna emisora musical de ámbito
nacional.</span></span></div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-38949008135987985772013-04-06T03:34:00.000+01:002013-04-06T03:38:18.937+01:00Desierto.<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-size: small; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9NVGkeYEUaEqmTeNo2ZdlbiOT89fSSlDKAotsNP4NwtyToi4kOcr0lh1sQkVKDsxoEHJICZbNIKP61CrEXh9BJT0Y97ZOO25bVo43oKd2WJfuva1FURzZWB7iz9zgoHVge0zv2AS4E70/s1600/Zdzislaw_Beksinski_73_2048x1536.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9NVGkeYEUaEqmTeNo2ZdlbiOT89fSSlDKAotsNP4NwtyToi4kOcr0lh1sQkVKDsxoEHJICZbNIKP61CrEXh9BJT0Y97ZOO25bVo43oKd2WJfuva1FURzZWB7iz9zgoHVge0zv2AS4E70/s320/Zdzislaw_Beksinski_73_2048x1536.jpg" width="320" /></a></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-size: small; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: x-small;">Zdislaw Beksinski.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-size: small; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-size: small; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="text-align: start;">Me han hablado de un lugar al que llaman desierto donde las rocas sudan sangre y el suelo gimotea bajo el yugo de un Sol abrasador que nunca se pone; me han dicho de su aire que es ponzoñoso, que las plantas se marchitan y los animales incapaces de soportar su toxicidad por mucho tiempo, entre los espasmos que les producen las arcadas, con los ojos vueltos, a duras penas permaneciendo conscientes, logran encontrar pareja para dar a luz antes de morir de inanición. Me han hablado de un lugar al que gustan de llamar desierto donde las nubes que cubren el cielo son marrones y rocían la tierra con crudo; me han contado también sobre los cuervos que se bañan en él y cómo mantienen así su plumaje lustroso al tiempo que afilan sus garras con una arena que no es más que óxido. Han dicho que allí el fuego brota espontáneamente por doquier infectando el aire de volátiles haciendo de la atmósfera un brebaje letal. No hay sitio allí para el ser humano insistieron. “Es por eso que voy" Dije.</span></span></div>
<br />Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-39677502792789365402012-11-19T01:27:00.001+00:002012-11-25T14:04:06.756+00:00Russell: Interrogantes abiertos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5dORInAauDK6fXH0nnXgXuge7IfO4g8N-it8SVDQyC3wSSQJUkbQAy7iBmnu0V3Ym8toNHESJm28j1qizK2Ray21w0RXMedo0KWiCu_zBhUF5mHuo0nGMOAN8WJ6Bd9x6uuiVrx6Z_YU/s1600/23351-050-C6169A7A.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5dORInAauDK6fXH0nnXgXuge7IfO4g8N-it8SVDQyC3wSSQJUkbQAy7iBmnu0V3Ym8toNHESJm28j1qizK2Ray21w0RXMedo0KWiCu_zBhUF5mHuo0nGMOAN8WJ6Bd9x6uuiVrx6Z_YU/s320/23351-050-C6169A7A.jpg" width="221" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Bertrand Russell.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Decía
Bertrand Russell en uno de sus ensayos (Acerca del método científico
en Filosofía; extraído de su conferencia sobre Herbert Spencer en
Oxford en 1914) que: “(...) la filosofía, a diferencia de la
ciencia, no ha sido progresiva hasta ahora, porque cada nuevo
filósofo ha tenido que volver a partir de cero (...)” y en cierta
medida me resulta inevitable enfrentarme a la idea de que esto no
puede ser de otra manera.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Es
cierto que Russell se centra fundamentalmente en tratar la cuestión
de las carencias de las que adolece la tradición filosófica, tales
como la ausencia de un método definido y característico propio; de
un sistema de principios a los que cada generación de Filósofos
pueda aferrarse a la hora de emprender la difícil tarea de conocer
<i>el mundo</i>, y, en última instancia, de un cuerpo de
conocimientos construido pacientemente que pueda servir de punto de
partida a tal efecto <span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—</span>lo
que ya es en sí tema de discusión<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—</span>.
Puede que en este sentido el premio Nóbel de literatura tenga razón;
tal vez uno de los déficits que ha venido arrastrando desde tiempos
inmemoriales <i>la ciencia de lo posible</i>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—</span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">como
el mismo la define más adelante en este mismo escrito</span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">—
sea esa falta de consenso. Ahora, aquello en lo que quisiera
centrarme, y en lo que considero que el matemático inglés se
equivoca, es en el hecho de que independientemente de cómo de
organizado o sistematizado se encuentre un conjunto de conocimientos
particulares susceptibles de ser englobados como pertenecientes </span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><i>a</i></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">,
el individuo, el sujeto, siempre parte desde cero; y eso es así
tanto si su objeto de estudio son las ciencias —que sí consta en
principio de los atributos anteriormente mencionados— como la
Filosofía. Probablemente en aquéllas uno pueda gozar del privilegio
de verificar los resultados que obtiene —basándonos en las teorías
vigentes—, cosa que en ésta no siempre puede hacerse; seguramente
en lo relativo a la forma de proceder de la ciencia uno encuentre que
</span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><i>el
conocimiento</i></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">
aceptado como tal en un momento dado se encuentra estructurado de
forma más clara y precisa, mientras que en la Filosofía, como bien
apunta el activista británico, cada filósofo, prácticamente, ha
intentado levantar su propio corpus en oposición a cualquier cosa
defendida con anterioridad —aunque tampoco faltan ejemplos de
cierta continuidad, he ahí las escuelas—, y por último, también
es posible que los problemas a los que se enfrenta la ciencia, en la
medida en que el mismo modo de plantearlos lo permite, tengan un
mayor grado de solubilidad. Teniendo todo esto en consideración, no
resultaría descabellado pensar que</span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><i>
a priori</i></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">
sería más complicado elaborar unos cimientos estables con las
peculiaridades que rodean la Filosofía. Pero, volviendo al
individuo, el hecho de que en una disciplina determinada se proceda
de una forma concreta y se haya labrado ya un recorrido tal que,
pueda hablarse de la existencia de una serie de “verdades” de las
que se puede partir, no obsta que ese mismo individuo deba someter
dichas verdades a examen, y posicionarse ante ellas, aceptándolas o
no, y elaborando para ello sus argumentos, luego, ¿es cierto esto que
nos indica el escritor inglés?, ¿parte un filósofo siempre desde
la nada; desde la más absoluta incertidumbre y lo hace sin
posibilidad de asirse a nada digno de confianza?, ¿puede ser de otra
forma?, ¿es esto un cariz único del filósofo o tampoco está
exento de ello el científico?</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Como
ven, siempre me despido con más interrogantes que aserciones, tal
vez podáis ayudarme a echar algo de luz sobre estos asuntos.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>Bibliografía:</b> Bertrand Russell: <i>Misticismo y Lógica y otros ensayos.</i> Santiago Jordán (trad.) Barcelona: Edhasa; los libros de Sísifo, 2001.</span></div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-39325294156392594422012-11-18T17:02:00.000+00:002012-11-18T17:03:47.970+00:00Gravedad.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj-iOHZiUrCZLqlki8UEyQtlI8ZZoL9yp5HXATeg8nakrvH30Ol0Q2NNh2PZJbWJrMZrlfhX0qOqIrcmu69RNbpKhPXy8tlL1HWegmaSUUjNNxEZ0lt2sKzDSWYMtFd0_4ri9BjURtZf8/s1600/01903_871459495.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj-iOHZiUrCZLqlki8UEyQtlI8ZZoL9yp5HXATeg8nakrvH30Ol0Q2NNh2PZJbWJrMZrlfhX0qOqIrcmu69RNbpKhPXy8tlL1HWegmaSUUjNNxEZ0lt2sKzDSWYMtFd0_4ri9BjURtZf8/s320/01903_871459495.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Quisiera
que a veces no te demoraras tanto; </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">no te detuvieras en cada segundo,
en cada esquina, </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">en cada rostro dejándome en medio de un silencio
inescrutable; </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">quisiera desvanecerme y escapar del dominio
que ejerces sobre mí, pero no puedo; </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">no sé si acaso es esto culpa
tuya, </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">una consecuencia, </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">un efecto de una causa insondable que me trae
de esta forma por estos caminos. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Quisiera poder pensar en un estado
diferente, </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">donde todo rastro tuyo hubiera desaparecido; </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">pero
sabiéndolo, ¿no te vería a su vez en todos lados?</span></div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-74837743012339510382012-11-06T00:44:00.000+00:002012-11-06T00:45:22.500+00:00Breve elogio al Silencio.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLSGT2gHeUB0oVP1cu9ODQ-rdKzNLMiDt9WTKjibFjQ3zqSpMIFVoFSSCIjgygXArAMTU3_ZmMp1o6P6Y69RXQQ_iPqO1YEwfi4mqHxBpogwS2fH1XCghOFwlUoNtzuu-guwWIedqh8TU/s1600/new20york20movie3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLSGT2gHeUB0oVP1cu9ODQ-rdKzNLMiDt9WTKjibFjQ3zqSpMIFVoFSSCIjgygXArAMTU3_ZmMp1o6P6Y69RXQQ_iPqO1YEwfi4mqHxBpogwS2fH1XCghOFwlUoNtzuu-guwWIedqh8TU/s320/new20york20movie3.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">New York movie. Edward Hopper (1939).</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small; text-align: left;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small; text-align: left;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: left;">Ha
habido muchos momentos a lo largo de estos más de dos meses de
silencio en los que he creído tener algo si bien no interesante sí
al menos importante para un servidor que decir. Y cada vez que me
puse frente al ordenador con la determinación de hacerlo encontré
diversas y variadas razones por las que desistir: En algunos casos se
trató de apatía, en otros de ser consciente de la insignificancia
que tenían realmente las cavilaciones de uno. Puede que en ciertas
ocasiones, digo pensando ahora, debiera haber tenido la voluntad para
esforzarme y desarrollar esas ideas, al fin y al cabo, es algo que
disfruto haciendo; también puede que en otras situaciones no hubiera
debido dar tanta importancia a la relevancia de la que creía que
carecían. Sea como fuere, los mecanismos de auto-justificación son
ineluctables, y por ende, hoy en día me parece después de todo,
haber tomado la decisión correcta manteniendo este sigilo que ahora
interrumpo. En principio -y hablo siempre desde mi perspectiva, quién
sabe, tal vez los hay que no requieren de nada de esto que os cuento-
creo que es necesario un periodo de reflexión, de posicionamiento
ante aquello que vamos 'descubriendo' poco a poco en nuestra
búsqueda; es cierto eso que dicen los entendidos de que hay caminos
sin atajos entre los que la Filosofía se cuenta, y que para
construir un edificio firme se han de preparar en primera instancia
unos buenos cimientos.</span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> En
resumidas cuentas, encuentro cierta satisfacción en la idea de que
no ha sido improductivo -al menos no del todo- este paréntesis que
ahora cierro, y no sólo eso, sino que inclusive he sacado algún
provecho de ello. Tal vez haya aprendido a escuchar más atentamente;
quizás pueda discernir un poco mejor de entre el ruido aquello que
considero valioso. Puede que sólo necesitara imponer un poco orden
entre tanto caos, y puede que este mutismo haya sido el medio para
encontrar la tranquilidad necesaria para hacerlo. Ya veremos.</span></div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-13742280212206890742012-08-25T17:55:00.000+01:002012-11-20T00:24:34.218+00:00As good as it gets.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw7qw0sCzdjcbGrxpcYwdOYxCcdc-SlaSnrdgaP9tnhjx9YcvPYFA6MDB5RIIcvXq7mgJ70rVeXplNLvm10c6S1X33DyMBRWdQ1Sp_CgvAru0lGtDuiBoIFOa1ENXgUikMFTr-5YfChu0/s1600/01385_322390661.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw7qw0sCzdjcbGrxpcYwdOYxCcdc-SlaSnrdgaP9tnhjx9YcvPYFA6MDB5RIIcvXq7mgJ70rVeXplNLvm10c6S1X33DyMBRWdQ1Sp_CgvAru0lGtDuiBoIFOa1ENXgUikMFTr-5YfChu0/s320/01385_322390661.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Tengo
una pila de libros con mirada acusadora gritándome para que termine
de una vez lo que empecé hace tanto tiempo y un calor demencial, veo
las paredes de esta habitación tornándose brillantes, veo cómo el
aire se vuelve tembloroso e inquieto y también cómo mis brazos,
mis piernas y mi conciencia se derriten como la cera de la que están
hechas las estatuillas ornamentales que se ponen en las tartas. Cargo
con apatía un saco lleno de culpabilidad por lo que no hice, lo que
dejé de hacer, aquello que no he hecho y probablemente no haga y
todo lo que más o menos he planeado hacer, además, tiendo a
mantenerme distante de las personas, lo que no quiere decir que me
cueste apreciarlas, 'abrirme' o que no quiera hacerlo. Es
precisamente porque no tengo dificultades en ello por lo que me
muestro tan reticente a empezar nada nuevo -¿Raro?...no sé, tal
vez. Dime cómo actuar normalmente y puede que te haga caso...- sé
que si voy abriendo las puertas de mi casa a todo el que pase, tarde
o temprano entrará alguno que realmente quiera fuera, o que
simplemente se ponga a tirar paredes, martillar aquí y allá y se
marche dejando todo destrozado. Y he de decir que me cuesta bastante
encontrarle sitio a las cosas como para no preocuparme cuando veo la
posibilidad de que algo altere su orden; no soy precisamente
desordenado, no mucho, no demasiado, apenas podría decir, pero
cuando entras en mi habitación y te digo que “<i>[...] a todo eso
que ves ahí aún estoy buscándole un lugar [...]</i>”
es porque es la verdad. No es porque quiera excusarme o me sienta
avergonzado por el estado -no tan grave eh- en que se encuentre mi
adorado cuchitril. Tampoco sé si eso corresponde a alguien
meticuloso, obsesivo o cualquier otro adjetivo que trate de nombrar
una conducta sin atender a los motivos que la explican, y no hablo de
las características que definen a alguien obsesivo como un individuo
que tiene pensamientos no deseados que le causen angustia o malestar,
que sufra imágenes recurrentes en las que hace daño a otras
personas o a sí mismo, dudas constantes sobre todo -y todo como
término absoluto que es, significa todo valga la redundancia. <i>¿Pero
todo...todo?</i> Sí. <i>¿Incluso
sobre ti mismo? </i>Incluso sobre mi mismo.- o acumulación de objetivos, sino de las razones
-incognoscibles por otro lado- que le han llevado a desarrollar ese
comportamiento. Bien, ¿Qué debe hacer uno -Hipotéticamente
hablando- cuando sabe que algo anda mal con él? Que simplemente no
fluye de la misma manera que la mayoría de los individuos. ¿Acaso
existe una persona que 'discurra' con normalidad, o existe siquiera
esa 'forma de hacerlo correctamente'? No tengo respuesta a ninguna de
estas preguntas. Tengo apatía eso sí, y cierto sentimiento de
culpabilidad, y a veces, cuando consigo distraer mi mente lo
suficiente, hasta puedo gozar de un momento de paz. Lo que no tengo
en estos momentos en que las paredes se vuelven brillantes, y mis
brazos, mis piernas y mi conciencia de plastilina ceden bajo el yugo
de Celsius es esperanza de que nada de esto pueda cambiar. Mañana,
con toda seguridad pensaré lo contrario, estaré más optimista,
intentaré hacer algo por mi vida, tomar cierto control, o tener
cierta ilusión de tener dicho control, y así iré avanzando, dando
tres veces el mismo paso para retroceder y darlo de nuevo. </span>
</div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-23295435658953286642012-08-07T15:09:00.000+01:002012-08-07T15:09:19.632+01:00What's wrong with you?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCZDsYG5k1zV39JMbSrCLRP9ZuiocJ7_2yUFozhH7t_bGpyc4GiHjVB4R7bzbguw-DnkL7MvUi9Q-K1g046qnTW9b_FbjnAHGWsddInvnoaNTI25aPl22o0HNi_QBmzyy1ziMxZfLcr8U/s1600/01452_310961750.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCZDsYG5k1zV39JMbSrCLRP9ZuiocJ7_2yUFozhH7t_bGpyc4GiHjVB4R7bzbguw-DnkL7MvUi9Q-K1g046qnTW9b_FbjnAHGWsddInvnoaNTI25aPl22o0HNi_QBmzyy1ziMxZfLcr8U/s320/01452_310961750.jpg" width="209" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Fotograma de la Película 'The Great Lebowski'. Jeff Bridges.</span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hace
poco, un par de días, un amigo me dijo que hablara de cómo me
sentía, sin adornos ni nada por el estilo, directo al grano. En
principio no me pareció más que la típica pregunta que todo el
mundo hace tratando de mostrar cierto interés, lo cual me pareció
halagador dicho sea de paso, pero volviendo al hecho en sí, me
mantuve en silencio. No me planteé en ningún momento tratar de
responderla, simplemente me quedé callado, fingiendo que pensaba al
respecto. Y así estuve hasta que la pregunta se esfumó de mis
pensamientos. Realmente, y digo esto para disculparme si mi amigo me
lee, no creí que esperara respuesta, y sinceramente, en esos
momentos no la tenía. Como fuere, la cuestión es que azarosamente o
no, a ver quién se atreve a decir una cosa u otra, -no vamos a
descubrir ahora lo caprichosa que resultan la mente y sus designios-
ahora, estoy tratando de responder, y sorpresa, sigo sin tener nada
que decir. No es como si no sintiera nada. Ojalá fuera eso. A decir
verdad, pocas cosas desearía más en un día como hoy que ser otro
autómata con la mirada clavada en el suelo y sin inquietudes. No
sucede así de modo que lo que siento, además de la impotencia
inherente que sobreviene cuando trato de emplear el lenguaje en estos
asuntos, es como desilusión, ¿cansancio tal vez? No sé. Puede ser.
¿Por qué? Tampoco tengo una idea muy clara al respecto. No estoy
cansado ni desilusionado con la vida; por una vez no se trata de
esto. Se trata de las personas, se trata de mí. Hay algo que no
termino de comprender, o es la impresión que tengo, debe haber algo,
digo intentando convencerme, debe haber algo que explique por qué
chirría algo dentro de mí cada vez que...tiene que haber una razón
por la cual no termino de sentirme a gusto. Tengo que obligarme a
hacer hasta aquellas cosas que me gusta hacer, ¿Cómo es eso
posible? A cada movimiento que hago siempre hay una parte de mí -u
otro yo, hace tiempo que desistí de la idea de averiguar qué o
quién era si era algo de eso- que me habla; “No hagas eso. Lo
estás haciendo mal. Vas a arrepentirte. Deberías ser de esta forma,
actuar de este modo. No tienes por qué sentirte mal por hacer lo que
deseas. ¿Por qué te reprimes? No te calles. ¿Tiene algún sentido
tanto esfuerzo?, ¿Eres tan iluso que crees que este sufrimiento
servirá para algo?, ¿Vas a racionalizar esto diciendo que todo
depende de cómo lo mires? ¡Gilipollas es lo que eres y como tal es
como te sientes! No hace falta que te mates buscando una respuesta,
ya te la digo yo” Y además, a parte de este <i>otro yo</i>,
a parte de ese <i>sargento de hierro</i>
que más o menos, a su modo, me mantiene a flote y alerta, hay otro
-¿Pero cuántos sois ahí adentro?..Gran pregunta- de voz dulce y
melosa, que intenta seducirme y llevarme en la otra dirección; “Si
caes, déjate caer, no por gritar va a ser menos doloroso el impacto.
Si no tienes ganas de luchar, ríndete, no tiene por qué haber nada
de vergonzoso en ello, rendirse es liberador ¿no crees?. ¿Qué hay
de malo en dejar pasar el día echado en la cama?, ¿Qué hay de malo
en dejar de lado todo aquello que normalmente te interesa durante un
rato? o ¿por qué tiene que ser solo un rato? nadie te obliga, ¿No?”
Finalmente. No puedo evitar verme como un tercero en medio de la
disputa, pero ¿Soy eso realmente?. ¿Cómo me siento?...difícil
pregunta. ¿Tú lo sabes?.</span></div>Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-62197125087213568822012-08-03T11:29:00.003+01:002012-11-20T00:24:08.152+00:00Jarmusch: Dead Man (1995)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBtc9zrtSO403l8bGHtQjPjBudhY9OBoCKRZ2JBGPEPMe52VFN0-dJq4qshCFQu1G0Hu3CVWRwbY0so5Ww677AR-TSgDLHFcnikFNuFZJ_QaS8D6sxrokZedpq0esKCnymOGEYVZlsD14/s1600/Dead_Man-768259523-large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBtc9zrtSO403l8bGHtQjPjBudhY9OBoCKRZ2JBGPEPMe52VFN0-dJq4qshCFQu1G0Hu3CVWRwbY0so5Ww677AR-TSgDLHFcnikFNuFZJ_QaS8D6sxrokZedpq0esKCnymOGEYVZlsD14/s320/Dead_Man-768259523-large.jpg" width="215" /></a></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b><br /></b></span></span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b><br /></b></span></span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Ficha
Técnica</b></span></span></span></div>
<div align="CENTER" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Director:
</b>Jim Jarmusch.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Producción:</b>
Demetra J. Mcbride.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Guión:</b>
Jim Jarmusch.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Intérpretes:</b>
Johnny Depp, Gary Farmer, Lance Henriksen, Billy Bob Thornton, Iggy
Pop, Crispin Glover, John Hurt, Robert Mitchum, Gabriel Byrne,
Michael Wincott, Eugene Byrd, Jared Harris, Jimmie Ray Weeks, Gibby
Haines & Alfred Molina.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Música:
</b>Neil Young.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Fotografía:</b>
Robby Müller.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Montaje:
</b>Jay Rabinowitz.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Estudio:</b>
Pandora Filmproduktion & JVC Entertainment Networks.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Distribuidora:</b>
Miramax Home Entertainment.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Fecha
de Estreno: </b>1995.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Duración:</b>
121 minutos.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-País:</b>
Estados Unidos.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>-Idioma:</b>
Inglés.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Somos
testigos de muchos viajes a lo largo de nuestra vida. Protagonistas
de otros tantos, dueños de pocos. Algunos nos llevan de casa al
instituto, a la universidad o al trabajo y de vuelta, y se parecen
sospechosamente entre sí; otros nos llevan más allá de las
fronteras que conocemos recorridos de pies a cabeza por un afán de
descubrimiento, tanto propio como externo, y hay sin embargo una
tercera clase dentro de éstos, que sólo se recorren por dentro. La
película de la que hablamos en estos momentos tiene un poco de cada
'viaje'. ¿Quieres aventurarte a descubrir a dónde? </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><i>William
Blake</i>,
nuestro protagonista -interpretado por <b>Johnny
Depp</b>-
es un simple contable de la ciudad de Cleveland, atraído al <i>far
west,</i>
por una oferta de trabajo irrenunciable en una siderurgia emergente.
Para llegar hasta ahí deberá realizar un largo y tedioso viaje en
ferrocarril -ese medio que posibilitó la conquista, el genocidio, la
masacre animal y el asentamiento del hombre blanco acomodado del que
es en principio claro prototipo- Rezuma Western por cada costado este
largometraje; pero también algo más. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En
el mismo instante en que <i>William
</i>pone
pie sobre la árida y quejumbrosa tierra deja atrás todo aquello que
conoce, la civilización, las leyes, el orden, la razón y el
progreso entre los que regocijándose hacía su vida hasta entonces;
empieza aquí un descenso al infierno de la barbarie, el caos, los
instintos y la supervivencia. Empieza un viaje, ¿pero con qué
destino?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="font-size: small;">La
oferta de trabajo que venía buscando y que le fue prometida expira
debido a los más de dos meses que ha demorado nuestro amigo <i>William</i>
en completar tamaña travesía, en la que dicho sea de paso, ha
invertido todo el dinero que atesoraba. Lo ha perdido todo buscando
el oro -como tantos otros- ahora queda sin remedio vagando por las
calles de un pueblo que le es totalmente desconocido sin apenas
dinero para echar un trago y olvidar tanto infortunio, aunque el azar
le reserva aún una última alegría, la bellísima <b>Mili
Avital</b>,
interpretando a <i>Thel
Russell,</i>
es conducida por los avatares habituales de los salones de antaño en
aquellos lares sean cuales fueren estos, a caer de bruces
directamente en el barro y los excrementos de los caballos. Poco
antes le sucedía lo mismo a <i>el
extranjero.</i>
Ya se sabe, tan pronto estás en la barra recibiendo atenciones como
siendo sacado a patadas como una rata indeseable. E inmediatamente
después acaba en los brazos de un joven apuesto de ciudad que está
claramente perdido en cualquier sentido imaginable. Ya se sabe, basta
que a uno lo echen como a un proscrito de cualquier lugar para que
una joven atractiva nos brinde su hospitalidad. <i>Are
you kidding me?</i></span></span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El
romance es breve, un pestañeo, apenas un suspiro que se vive tan
intensamente que no deja lugar sino al frenesí y seguidamente al
desasosiego. Después llega la muerte. No se trata de una excepción
en el caso que nos ocupa, literalmente, ya que aún con la miel en
los labios <b>Gabriel Byrne</b> hace su inoportuna y fugaz aparición
como el ex-novio vengativo que viene a sesgar la vida de la
enigmática señorita y por descontado, la del desgraciado que está
ocupando '<i>su</i>' lugar. Los reflejos de éste último,
sorprendentemente alerta para su condición de urbanita le salvan el
pellejo aunque no sin secuelas, ya que en el intercambio una bala ha
encontrado cobijo junto a su corazón asegurándole una muerte lenta
y dolorosa.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">No
obstante, la diosa fortuna, siempre tan voluble ha querido esta vez
que haya tenido la mala suerte de matar al hijo del padre equivocado.
Ahora pasamos a hablar de un delincuente no un contable, crímenes de
sangre a su espalda y no cuentas balanceadas en su haber, la peor
calaña sobre la faz de la tierra y no un hombre respetable, un ser
despreciable que hará lo necesario para sobrevivir sea lo que fuere,
un hombre perseguido por los asesinos que la ley dispone a tales
fines. No importa en qué desempeñara su tiempo en el pasado, lo
hábil, educado, cortés o inteligente que fuese, no importa siquiera
si fue autor de los delitos de los que se le acusa, sólo importa lo
que esté dispuesto a hacer para sobrevivir y curiosamente, debe
convertirse en todo eso que dicen que es si quiere tener alguna
esperanza de un mañana.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgllWqFIddv_6dkoH2PBcoPWgGGat24OFa7XlIx6v1fKZ-8N1KftHRYPUOzFbtqfhLAZBpqckruv2FcdXmvPjySn7vcJcJZ44ACaIed-N7JGCE6CEUja50ozW3dKF5VcH8Ba3Epr5DS9Z4/s1600/Dead+man.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgllWqFIddv_6dkoH2PBcoPWgGGat24OFa7XlIx6v1fKZ-8N1KftHRYPUOzFbtqfhLAZBpqckruv2FcdXmvPjySn7vcJcJZ44ACaIed-N7JGCE6CEUja50ozW3dKF5VcH8Ba3Epr5DS9Z4/s320/Dead+man.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Fotograma de la película.</div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Como
no podía ser de otra forma se emprende aquí una huida de la ley, se
convierte de este modo <i>William </i>en un prófugo y los hombres
poderosos y de justicia sueltan las bestias, como era de esperar.
Ahora bien, esta huida no conforma sólo un viaje físico sino que
además se trata de una transformación paulatina que lo llevará de
un extremo al otro; que lo convertirá en un hombre preparado para
apretar el gatillo sin pestañear. Así, tal y como abandonó la
civilización debe ir despojándose de un civismo que no tiene cabida
en este mundo último.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ahora
sería un buen momento para preguntarse: ¿Qué necesita todo aquél
que vaya a realizar un viaje por terrenos desconocidos por encima de
cualquier otra cosa? Diré yo, “Un guía, un mentor” responderéis
ustedes. <i>Nobody
</i>-Encarnado
magistralmente por <b>Gary Farmer</b>-
o <i>Xebeche</i>
-cuyo significado revelaremos más adelante- se convierte en el
mentor de <i>William Blake</i>.
</span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Siendo
joven, estando de caza, fue capturado por los ingleses para ser
exhibido posteriormente de ciudad en ciudad como un animal, una
rareza, una auténtica humillación. En un intento de que los señores
ingleses perdieran el interés en él comenzó a imitar la conducta y
costumbres occidentales, aprendió inglés e incluso llegaron a
inscribirlo en la escuela. Allí fue donde conoció la figura y obra
del poeta <b>William Blake</b>
por quien desarrolló una enorme admiración sirviéndole de
inspiración para planear su fuga de vuelta a su tierra atravesando
'el gran charco'. A su llegada a América, de nuevo entre sus
iguales, nadie creyó sus anécdotas, su historia, lo tildaron de
embustero, lo condenaron a vagar eternamente solo y le llamaron
'<i>Xebeche</i>'
que significa: El que habla alto y no dice nada. Por eso decidió que
<i>Nobody, </i>sería
apropiado. <i>¿</i>O
es que acaso existe individuo sin sociedad?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La
alianza entre estos dos individuos deparará toda una serie de
situaciones que pondrán a prueba las ganas de sobrevivir de <i>Blake </i>ahora bien, ¿Qué estarías dispuesto a sacrificar con tal de vivir?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Saludos.</span></span></div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-54305468486871247302012-07-23T15:14:00.000+01:002012-11-18T12:37:05.831+00:00You wanna join us?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgm_FgTsBE18sb3p9jrrv63yrPs61ZOq-53Hf7acvBjmcTiMQjGMT6sg8663sed7sTFBxlsExjWvTkleF_C3EarpFB8jydIu4RDRGmwljE8dBLlRADVm-WzMvupnDLk0e-WCPEZMuYMBI/s1600/01253_28229963.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgm_FgTsBE18sb3p9jrrv63yrPs61ZOq-53Hf7acvBjmcTiMQjGMT6sg8663sed7sTFBxlsExjWvTkleF_C3EarpFB8jydIu4RDRGmwljE8dBLlRADVm-WzMvupnDLk0e-WCPEZMuYMBI/s320/01253_28229963.jpg" width="211" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Me
estoy dejando llevar. Muchas veces he sentido cierta curiosidad por
esos ciclos anímicos de los que tan a menudo se habla; siempre me he
considerado ingenuamente al margen de esas mareas, lo suficientemente
tierra adentro como para ni siquiera percatarme de su existencia mas
que por los relatos de quienes decían haberse visto sometidos a la
virulencia de las aguas; mas no era esto más que puro engaño, y de
la peor clase de éstos para mi vergüenza, auto-infringido. Mientras
me creía tan distante, tan ajeno, tan seguro y protegido, arreció
la resaca, enfureció el viento y después de esta no quedó nada que
se pareciera remotamente a lo que hubo alguna vez. Ha sido culpa mía,
totalmente, nadie ni nada ajeno puede tener responsabilidad en esta
devastación tan familiar y a la vez irreconocible. Me prometo no
volver a cometer el mismo error, si acaso sé que puede que resulten
inevitables los temporales en cierta medida ahora puedo decir que soy
consciente de ellos, de su poder palpable, de su tangible capacidad
para borrarlo todo dejando una tabla rasa. Ahora es el momento de
edificar, ahora el horizonte de posibilidades es mucho más amplio,
está menos sesgado, menos restringido. Debo ser cuidadoso con
aquello que decida dejar entrar, debo ser un tirano para mí mismo;
Hola recluta, soy el Sargento de Artillería <i>Hartman</i>,
tu instructor, en mí ha recaído la tediosa tarea de hacer de ti un
hombre de provecho. He aceptado este reto a estas alturas de mi
carrera porque soy inconformista, perfeccionista, metódico, y porque
me gusta exigirme a mí mismo ir siempre un paso más allá. Debo
estar medio loco por hacerlo, y según mi informe tú lo estás a
medias también, sólo espero que de ahora en adelante actuemos
únicamente como dos medios cuerdos y no lo opuesto, por lo que pueda
suceder; si alguna vez tienes la tentación de dejar salir al
exterior las facetas que no solicite expresamente recuerda: '<i>Yo
soy el único de entre los dos que tiene poder para destruir</i>'
y del mismo modo que sucede en este pedazo de mierda llamado mundo,
el miedo debe ser tu mayor aliado a la hora de hacer lo que se te
ordene. Tú eres un subordinado, no has elegido estar aquí presente,
yo tampoco conozco del todo las razones que me han colocado a mí en
esta posición y no en otra, sólo sé que hueles a podrido, a
carroña que espera ser despedazada, sólo sé que los buitres ya
describen círculos en este cielo plomizo, sé que los cuervos graznan
pacientemente alertándose mutuamente de lo que está por venir, sólo
sé que sólo depende de ti, con mi ayuda, evitar formar parte de sus
heces el día de mañana. Tú eres un subordinado, tampoco has
elegido del todo estar aquí presente y desconozco las razones que te
han llevado a estar en esa posición y no en otra, pero como he
dicho, el miedo debe ser suficiente para alentarte a permanecer
obediente. Lo contrario supondrá una enérgica y contundente
reacción. No habrá diálogo de tú a tú. Yo estoy aquí por que lo
fuere, pero así es, así que vete aceptándolo cuanto antes y nos
evitaremos muchas situaciones incómodas y potencialmente peligrosas
para tu persona. Aviso: La desobediencia no está permitida en ningún
grado. Más tarde y en adecuación a las mismas iremos estableciendo
los castigos pertinentes. De momento eso es todo. No necesitas saber
nada más que esto. Yo estoy al mando; tú, obedeces. </span>
</div>
<br />
<br />Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-65271015217594753452012-07-11T16:15:00.000+01:002012-11-20T00:25:06.880+00:00Murphy: The quiet Earth (1985)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx0Q5TamqqOh4D_HZ3SKDEdPP5_Em4WGJrywekex2ENW9jUE-8LtT7kOKgiR3xmSJdH9IEfEBISTNrh_F4tPmmJzI4jjEFT4oifuV-HO9BC6_rFtJfaH7jqDlP-OVigf-4Iq1JHY_A2M0/s1600/the+quiet+earth+(1985)+poster.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx0Q5TamqqOh4D_HZ3SKDEdPP5_Em4WGJrywekex2ENW9jUE-8LtT7kOKgiR3xmSJdH9IEfEBISTNrh_F4tPmmJzI4jjEFT4oifuV-HO9BC6_rFtJfaH7jqDlP-OVigf-4Iq1JHY_A2M0/s320/the+quiet+earth+(1985)+poster.jpg" width="214" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Ficha
Técnica</b></span></span></span></div>
<div align="CENTER" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Director:</b>
Geoff Murphy.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Producción:</b>
Sam Pillsbury & Don Reynolds.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Guión:</b>
(Basada en la novela de Craig Harrison) Bill Baer, Bruno Lawrence &
Sam Pilssbury.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Intérpretes:</b>
Bruno Lawrence, Alison Routledge & Pete Smith.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Música:
</b>John Charles.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Fotografía:</b>
James Bartle.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Montaje:</b>
Michael J. Horton.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Estudio:</b>
Cinepro, Mr Yellowbeard Productions limited & Company.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Distribuidora:</b>
Anchor Bay Entertainment.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Fecha
de Estreno:</b> 1985.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Duración:</b>
91 min.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-País:
</b>Nueva Zelanda.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Idioma:</b>
Inglés.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Aunque comparte
ciertas similitudes con la más conocida adaptación Hollywodiense de
la novela de <b>Richard Matheson</b>
de 1954 '<i>I'm a legend,
Dawn of the dead</i>',
llamada simplemente '<i>I'm
a legend</i>' (2007) por los
americanos -siempre con ese impulso irrefrenable de sincretismo-,
distan mucho entre sí fuera de la aparente soledad de los
protagonistas y el hecho de que el ser humano en la búsqueda
incesante del '<i>progreso</i>'
haya sido el responsable de su propia aniquilación. Es decir, de
cualquiera de los aspectos fundamentales que convierten una película
en algo más que una sucesión de fotogramas a una velocidad que dan
sensación de movimiento. Con aquéllos terminan -Y termino con la
comparación- los puntos en común. </span>
</div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>The
Quiet Earth</i>
(1985) de <b>Geoff
Murphy</b>
nos pone en la piel de <i>Zac
Hobson</i>,
un científico involucrado en un proyecto coordinado a nivel mundial
que recibe el nombre en clave '<i>Flashlight</i>',
cuyos objetivos parecen encaminados al descubrimiento de una fuente
de energía que dé abasto a las necesidades cada vez mayores del ser
humano. <i>Zac</i>,
como mero individuo, como parte insignificante dentro de un todo que
trabaja con un objetivo común superior, por mucho que sea un
científico y se le presuponga una actitud crítica y razonable,
ignora algunas cosas como se hará evidente más adelante.</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Así
<i>un día como otro
cualquiera</i>,
el Sol, con su habitual parsimonia, indiferente a los asuntos que
entretienen al ser humano, se eleva paulatinamente sobre el
horizonte; nuestro amigo <i>Zac</i>,
<i>duerme</i>,
y el proyecto <i>Flashlight</i>
se pone en marcha<i>.
</i>Arrancado
de los brazos de Morfeo por una extraña visión o sueño,
sobresaltado, despierta en la cama. Como haría siempre, con un
proceder casi mecánico comienza el ritual de cada mañana para
concluir dirigiéndose a su lugar de trabajo. Se sube en el coche,
arranca, y coge la <i>highway
to hell, </i>de
camino se para en una gasolinera, mas después de un rato esperando
nadie le atiende, bueno -piensa- será casualidad...y prosigue su
itinerario con casi total normalidad. Más adelante, según se va
encontrando coches abandonados en mitad de la calzada o estrellados,
comercios vacíos, sin que haya aún rastro de nadie, empieza a
hacerse evidente una realidad siniestra, y comienza a rondar por la
cabeza de nuestro protagonista una pregunta ya habitual en este tipo
de filmes apocalípticos pero no por ello menos angustiosa, <i>“¿Dónde
está todo el mundo?</i>”
</span>
</div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Unos
kilómetros más adelante, en plena ciudad el paisaje no es menos
desolador. Todo parece abandonado, ruinoso, coches accidentados,
camiones, incendios, periódicos volando arrastrados por el viento...
“<i>un momento, ¿qué es
eso?... ¿un avión?”</i>,
-Esta escena se llevó la mitad del presupuesto inicial de la
película<i>- “Ahí debe
haber alguien” </i>Tiene
lógica ¿no?, entre los restos en llamas de un aparato que se haya
precipitado desde los cielos lleno de gente como sardinas en lata,
debe haber alguien, o al menos, los trocitos de alguien, “<i>vamos
a ver”</i> dice
convencido. Pero no hay nadie aquí tampoco. “<i>¿Cómo
es posible?... parece como si de pronto todos se hubiesen
evaporado... ¿y yo qué?</i>”...
Se hizo evidente el silencio. Es algo demasiado aterrador, la congoja
nos enmudece, las preguntas nos atormentan, no podemos hacerlas
callar, no tengo respuestas, ¿qué ha sucedido?; ¿tengo yo algo que
ver con todo esto?; ¿soy el último hombre sobre la tierra?.</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">¿Qué
haríamos nosotros en esta situación?<i>,
</i>y digo, además de
volvernos locos. ¿Es posible la cordura en una soledad impuesta por
circunstancias que escapan a nuestra comprensión? O incluso, ¿Es
posible la cordura aunque seamos conscientes de las causas de nuestra
soledad irremediable?; ¿Qué clase de razón o lógica nos mueve o
nos ha llevado a tener la capacidad de decidir el fin de nuestra
especie -y no digo de la vida porque ésta ha demostrado ser muy
resistente a lo largo de la historia del planeta-?; ¿Se puede
llamar realmente progreso a ésto?; ¿Cómo puede permitir <i>Dios</i>
algo así?. </span>
</div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Como
vemos, más allá de la mera temática apocalíptica, del mero
entretenimiento, el filme trata una serie de cuestiones <b>Filosóficas</b><i><b>
</b></i>y <b>Teológicas</b>
de mucho más calado que, por ejemplo, la última adaptación
cinematográfica llevada a cabo por los <i>yankees</i>
sobre la novela de <b>R. Matheson</b>
'<i>I'm a Legend, the dawn
of dead</i>' (1954).
Personalmente, encuentro esta ficción, la que nos enseña <b>Geoff
Murphy</b> con su maravillosa
película '<i>The quiet
Earth</i>' (1985) mucho más
interesante. Ahora bien, más allá de valorar las diferentes
versiones que se hayan hecho sobre la novela, he de decir que ésta
versión que tratamos, me parece de por sí maravillosa.</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No
puedo hacer menos que recomendarla y animarlos a participar en el
debate que suscita. </span>
</div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Saludos.</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">P.D: Podéis encontrar otros artículos hablando sobre esta película con mucha más información y mejor criterio en los siguientes enlaces:<br /><br /><i><br /></i></span><a href="http://auladefilosofia.net/2012/07/08/murphy-the-quiet-earth-1985/">Aula de Filosofía de Eugenio Sánchez Bravo: Murphy, 'The Quiet Earth' (1985)</a>
</div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<a href="http://elperiodicomasbreve.blogspot.com.es/2012/07/quiet-earth-1985-zac-el-unico.html">El periódico más breve: 'The Quiet Earth' (1985) 'Zac, El único Superviviente'.</a>
</div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-32056799867189404832012-07-09T16:48:00.002+01:002012-11-20T00:25:44.772+00:00Ring.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic2c3mnVJ65V0FToh8EiltaQ94lj31Wq2grxn4-4HjviuYVioHJtFzVmw8XDZSOXmcZmvAump4OzNRblwUrn9qfy8WA_FiaYVbIPeUwbHtSf2vjMM7bOAc2hLCD2P2s5PBJeV-JBVo2Ck/s1600/00863_924115826.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic2c3mnVJ65V0FToh8EiltaQ94lj31Wq2grxn4-4HjviuYVioHJtFzVmw8XDZSOXmcZmvAump4OzNRblwUrn9qfy8WA_FiaYVbIPeUwbHtSf2vjMM7bOAc2hLCD2P2s5PBJeV-JBVo2Ck/s320/00863_924115826.jpg" width="256" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Eric,
bien sabes que no puedes retrasarlo mucho más. O terminas de
levantarte de una vez o siento decirte que desfallecerás y caerás
al suelo, y a buen seguro, la cuenta atrás, por mucho que sea desde
diez, que te permita en cierta medida recuperar el aliento, será
insuficiente para hagas lo que ahora, en mejores condiciones, empieza
a revelarse que eres inútil de consumar. Así es, podría variar mi
discurso y ser más agresivo, más borde, por supuesto, podría, cómo
no, recurrir a tu vanidad y decirte que siempre había tenido la
sensación de que fallarías en el momento clave; tuve que rechazarte
cuando viniste pidiéndome ayuda, cuando suplicabas un entrenador, un
mentor, porque era evidente, y no sé por qué me obcequé en lo
contrario, que llegado el tiempo de tomar decisiones, ese instante en
que se forjan los nombres, que autodetermina a los hombres y los
eleva sobre los robots, sobre los esclavos, claudicarías. Eric, sé
que estás en ese momento fugaz pero aterrador en que se nos pasa por
la cabeza dejarlo todo, en que por una milésima de segundo te
preguntas, “<i>¿Qué hago yo aquí?; ¿Por qué me empeño en
sufrir de este modo?</i>” y sé
que casi puedes intuir la respuesta que te liberaría de la
incertidumbre, pero el dolor te impide escuchar con claridad,
¿verdad?, las voces que te susurran “<i>ríndete, ríndete,
es lo mejor, ¿acaso no ves que luchas en vano?</i>”
son seductoras ¿a que sí?...y entiendo perfectamente que incluso
parezcan racionales, porque lo son, comprendo que puedas alimentar
tus esperanzas, o excusarte diciendo que puedes intentarlo más
adelante, que tal vez ahora no era el momento, que no estabas
preparado, que la derrota será una lección de la que podrás
extraer valiosas conclusiones...y no te confundas, no digo que tal
vez para otros, en otras circunstancias, ésto pueda ser verdad, pero
siento decirte, que en este momento, esta no es tu verdad ni es este
el momento en puedes rendirte, no ahora. Bien, entendido esto
permíteme replantearte la cuestión que nos ha traído y nos
mantiene todavía aquí por culpa de tu inexplicable silencio: ¿Por
qué sufres Eric?, ¿eh? Dímelo para saber qué debo hacer yo
contigo, ¿me voy?, ¿tiene algún sentido que esté aquí diciéndote
esto? No, no, tranquilo, no gastes tus fuerzas todavía, concéntrate
en lo que tienes que hacer, ¿sabes?, sé que esto que voy a decirte
no tiene mucha gracia como quien dice; lo normal es que no lo
aceptes, y en contra de lo que pudiera parecerte, no pretendo con
ello dar lugar a un absceso de ira, no quiero enfurecerte ¿sabes?,
si vas a depender de eso para hacer lo que se supone que quieres
hacer mejor abandona ya y olvidemos el asunto. Verás Eric, hay
preguntas con las que uno tiene que aprender a lidiar, puedes verlas
bien como enemigos o como amigos, no, no pongas esa cara y escucha,
presta atención que se nos acaba el tiempo, no te quedes con lo que
chirría, aprende la lección que intento transmitirte, éstas
preguntas, éstos enemigos, éstos amigos o teletubbies si te da la
gana llamarlos así y por explicártelo de alguna manera, reaccionan
ante nosotros, ante lo que hacemos, son como un espejo, si
permanecemos inmóviles; permanecen inmóviles, si nos movemos; se
mueven, o por usar otro ejemplo, son como nuestra propia sombra y
están ahí en tanto en cuanto tú estás ahí. No desaparecen, no
del todo, pero debes tener presente que no es tu misión hacer que
desaparezcan, que se desvanezcan, encontrar una respuesta, pues serás
como un niño haciendo castillos de arena a la orilla del mar (otro).
Puedes hacerlo (que se desvanezcan) pegándote un tiro, eso no te
hará mejor, ni más valiente, serás otro más superado por las
circunstancias (otro), tampoco es que ésto te haga peor, me estoy
enrollando, a lo que voy, debes usar estas mismas preguntas que te
atormentan para ponerte a prueba, para entrenarte, para guiarte,
posiblemente no encuentres nunca una respuesta que te satisfaga, no
levantarás un castillo que resista el embate de las olas;
posiblemente no serás tú, si alguna vez lo hay, quien pase a la
historia por hacerlo; no levantarás dos veces el mismo castillo ni
golpeará dos veces la misma ola, tu misión, por decirlo así, no es
obsesionarte en una empresa inútil como ésta, <i>no puedes
ganar, el único premio que te garantizan cuando juegas a este juego
es que vas a perder, la única cuestión es cuándo, </i>ahora
bien, rendirse, es perder de ante-mano. No serás el primero que lo
haga, ni el último. Aquí lo que importa no es eso sino que serás
tú quién abandone. ¿Quieres abandonar Eric?</span></div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-90680077630759076432012-07-06T17:27:00.001+01:002012-07-06T21:14:51.026+01:00Whatever I want.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Ms8UAEovBX0oI2MK32T5WZxOmnJsA6tt0ywT7OtbpDtDZnHrcuJKVe7_ipgvHB5nT7rcJHN15PQmHpw0qIprHXjH053a20fDWJa0vo9pnnmHspoJDwqYx57iF7gQR_ZSwCgvgVKY1LM/s1600/00477_712634117+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Ms8UAEovBX0oI2MK32T5WZxOmnJsA6tt0ywT7OtbpDtDZnHrcuJKVe7_ipgvHB5nT7rcJHN15PQmHpw0qIprHXjH053a20fDWJa0vo9pnnmHspoJDwqYx57iF7gQR_ZSwCgvgVKY1LM/s320/00477_712634117+-+copia.jpg" width="316" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Hace
tiempo que dejé de hacer esto, no sé bien hasta qué punto por
temor a lo que pudiera desenterrar usando las palabras que surgen
aleatoriamente, o no, como una pala el cadáver putrefacto y
maloliente, el cuerpo del delito, que señale irrefutablemente, la
culpabilidad inconfesable, ese oscuro secreto que guardamos dentro y
que se hace, de pronto, visible a los demás. Tampoco es que vaya
ahora a levantarme la falda y a enseñaros mis encantos; la seducción
tiene en su forma de materializarse cierto grado de cotidianeidad,
llamadlo embrujo si queréis, pero en cualquier caso, lo que quiero
decir, es que ésta es imposible si se presenta el objeto del deseo
de forma brusca e inesperada, si no se ansía. La revelación, la
satisfacción inmediata implica la desaparición de ese deseo, y por
ende, la muerte de lo que da vida a la seducción. No obstante, y es
algo que atestiguan estas mismas palabras concatenadas más o menos
azarosamente, he tenido la suerte, o desgracia, ya el tiempo lo dirá,
de toparme con una conferencia de Rafael Reig, cuyas señas no puedo
dar ahora con precisión, pero que si por cualquier cosa queréis
conocer buscaré más adelante, en que decía, entre otras cosas, que
existen dos tipos de escritores. Están, por un lado, los que
necesitan tener algo que decir para ponerse a escribir, los que
piensan, y luego, escriben, y están, entre los que se incluía el
propio Reig, -cosa que para mí, dando muestra de mi condición de
ignorante era un completo misterio, no tanto la condición de Reig
como, sino que existiera esa condición siquiera- que 'piensan con
los dedos', que necesitan ponerse a escribir para saber qué es lo
quieren decir. Dejando de lado el debate de lo místico que puede
resultar esto o no, y creo que ya es hora de sacar a la luz uno de
los más profundos anhelos que guardo en mi interior, aunque dudo que
haya escapado a vuestro intelecto tal cosa, personalmente, me
considero de estos últimos, como Reig -sí, anhelo escribir-. Es
decir, por aclarar un poco la diatriba esta con que os atormento,
este soliloquio frenético impulsado por una sobredosis de cafeína,
y eso que son tan sólo las cinco y cuatro minutos de la tarde a la
hora estar escribiendo estas palabras, éstas mismas sí, que en
ocasiones, -ahora son las y cinco- muy contadas eso sí, cada vez
menos, me permito el lujo de imaginar que el día de mañana estaré
tal y como estoy ahora, ante un folio, un word o lo que sea que se
utilice en ese futuro hipotético como medio para escribir -no
estaría mal hacerlo con una máquina de escribir, a la vieja usanza,
por eso de no depender de electricidad ni leches, y sí, también por
cierto romanticismo sí- con la intención no ya de amontonar una
palabra detrás de otra hasta sumar un par de miles o cientos si
acaso, y como mucho publicar una entradita en el blog a fin de calmar
vanamente mis pulsiones creativas, sino con vistas a poder dar origen
a un libro, una novela, un ensayo, lo que os de la gana, pero
alcanzar ese grado de escritor. Lo que sería orgiástico, cosa que
en estos momentos, considerando mi situación actual, y sólo la mía
pues si levantara un poco más la vista me deprimiría y sentiría
que éstas pseudoreflexiones no tienen cabida en el mundo actual,
ante la situación que nos toca vivir bajo la dictadura de los
mercados en la que mis sueños quedan poco menos que desamparados,
¿qué clase de arte puede crear un robot?...bueno, dije que no iba a
levantar la vista y a la luz está que no lo conseguí, pero
volviendo al cauce que me traía por estos derroteros, las palabras
de Reig, en contra de toda lógica, de cualquier clase de
pragmatismo, salvíficamente, me han animado a retomar algo que he
estado enterrando; una curiosidad inextricable por ver qué se pueda
hacer con el intelecto, o la imaginación, o acaso ambas si es que es
posible una diferenciación, en busca de un sentido estético, aquí,
entre las palabras.</span></div>
<br />
<br />Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-825640644572428782012-07-05T15:17:00.000+01:002012-11-20T00:26:16.969+00:00Robinson: The Rum Diary (2011)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi42P3RTY9k83qrZZcxxedhyDNUumO9cdPlUagdpGGdtqnORgRp29UBTQJUX5am9SheeBFZ9uP_KDCBA-WEb_2Fdi01wf1T4k2abp3pLvWseHM0phj0GmPeU-j8b2JdmCXidtVhbya8dBY/s1600/rum-diary-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi42P3RTY9k83qrZZcxxedhyDNUumO9cdPlUagdpGGdtqnORgRp29UBTQJUX5am9SheeBFZ9uP_KDCBA-WEb_2Fdi01wf1T4k2abp3pLvWseHM0phj0GmPeU-j8b2JdmCXidtVhbya8dBY/s320/rum-diary-2.jpg" width="216" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Ficha
Técnica</b></span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Director:</b>
Bruce Robinson.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Producción:
</b>Christi Dembrowski, Johnny
Depp, Graham King, Robert Kravis, Anthony Rhulen & Tim Headington
.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Guión:
</b>Bruce Robinson & Hunter S.
Thompson.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Intérpretes:
</b>Johnny Depp, Aaron Eckhart,
Michael Rispoli, Amber Heard & Giovanni Ribisi.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Música:
</b>Christopher Young.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Fotografía:
</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;">Dariusz
Wolski</span></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>.</b></span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Montaje:
</b>Carol Littleton.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Estudio:
</b>GK
Films, Infinitum Nihil, FilmEngine & Dark & Stormy
Entertainment.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Distribuidora:
</b>Sony Pictures Homen
Entertainment.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Fecha
de Estreno: </b>2011.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Duración:
</b>120 minutos.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-País:
</b>Estados Unidos.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Idioma:
</b>Inglés.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Si
empezáis a ver esta película esperando ver una segunda parte de
'Miedo y Asco en Las Vegas' (1996) ya podéis ir desistiendo. No, no,
párala. No sigas viéndola. Ahórratelo. Lo único que comparten
este filme 'The Rum Diary (2011)' -Que vaya usted a saber por qué se
tradujo al español como 'Diario de un Seductor', con aquél, son un
<b>Johnny Depp</b>, haciendo
de <b>Johnny Depp</b>, de
nuevo en el papel del infame 'creador' del conocido como periodismo
<i>Gonzo, </i><b>Harri
S. Thompson</b>,
y, eso sí, alguna que otra droga de por medio, vale. Aquí terminan
las similitudes aunque tal vez algún <i>listillo</i>
quiera añadir, “<i>¿Y
te parece poco?</i>”
Ehh...a lo que iba. De acuerdo que tampoco es que los publicistas
hayan hecho mucho por su parte por evitar las comparaciones, ya que,
teniendo en cuenta que la anterior ha llegado a ser considerada
<b>película de culto</b>,
en todo caso, favorecerían una mayor audiencia; lo que no han tenido
en cuenta al parecer al hacer esto, es que los que empezaron a verla
esperando precisamente esto, se llevarían una decepción y serían
incapaces por tanto, de valorar en su justa medida los puntos a favor
que tiene el filme. Que los tiene. Pese a todo.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La
trama nos sitúa junto a <i>Paul
Kemp</i>
-<b>Harri S. Thompson</b>;
<b>Johnny Depp</b>-
un novelista de <i>poca
monta</i>
y divorciado con ciertos vicios insalubres que en 1960 decide irse a
San Juan, Puerto Rico, para trabajar como reportero en un periódico
de <i>menos monta</i>
todavía. Allí entabla amistad con <i>Sala
</i>-<b>Michael
Rispoli</b>;
posiblemente en la mejor actuación de su carrera- que por decirlo de
alguna manera no es que le ayude precisamente a dejar su alcoholismo,
y, además, con un enigmático personaje, <i>Sanderson</i>,
interpretado por <b>Aaron
Eckhart</b>
-Suficiente, como siempre- que representa la mano negra del primer
mundo en su responsabilidad a la hora de explicar por qué los países
'<i>tercermundistas</i>'
son lo que son. Curiosamente, o no, dependiendo de a qué nos
atengamos, o de nuestra memoria cinematográfica, <b>Giovanni
Ribisi</b>,
<i>Moberg </i>en
la cinta, un periodista desahuciado y permanentemente ebrio, al que
tal vez recordarán de su reciente participación en la
mega-producción '<i>Avatar</i>'
(2009) de <b>James
Cameron</b>,
como representante del <i>lobby</i>
de la industria minera, hace, según mi opinión, la interpretación
más destacable. Con holgura. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ah,
se me olvidaba. Como no podía ser menos, que ya sé que os lo
estabais preguntando, “<i>pero,
pero, y ¿Dónde está la musa?</i>”,
<b>Amber Heard</b>
-<i>damn it!</i>-
cumple sin problemas con su hándicap de mujer florero. Ya se sabe
que un escritor sin musa es como...y <i>Paul
Kemp</i>,
tiene a <i>Chenault.
</i>Ya
está todo dispuesto. Ya no hay nada más que decir.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">A
buen seguro cualquiera que no tuviese la mente atrofiada por las
radiaciones de la televisión, o cuyo cerebro no se hubiera disuelto
por los ácidos del <i>winstrol</i>,
o los vapores corrosivos del quita-esmalte, que no tuviera los dedos
artríticos de tanta <i>Play
mierda station 8</i>,<i>
</i>sería
capaz de imaginar perfectamente, <i>grosso
modo</i>,
el discurrir de la historia con los datos que os he dado, puede que
incluso alguno haciendo gala de una sensibilidad artística o talento
desconocido o ignorado, mejorara la historia. No es difícil, no
tiene, como deduciréis a estas alturas, un trasfondo del que se
pueda extraer demasiado. El peste a ron barato, la salitre pegada a
la piel, la camisa encharcada en sudor por el asfixiante calor
tropical, el jazz, esa atmósfera densa e irrespirable, el humo de
esos cigarrillos tostados bañados en aditivos -¿pero qué aditivos
más ricos eh?-, el LSD, las entrañas palpitantes, <i>el
tic-tac</i>,
la sinuosidad dionisíaca y sensual de una mujer entregada a las
pasiones más viscerales y apetitivas, la traición, y <b>Oscar
Wilde</b>
en boca de algún borracho sentado en la playa poniendo a parir a los
ricachos diciendo “conocen el precio de todo, y el valor de nada”
son imágenes inolvidables.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Cuando
veo todo esto me es imposible no pensar, “<i>joder
Kevin, naciste en la época equivocada...”</i>
Me encanta la película. <i>I
Love it</i>.
Aunque muy en el fondo y por mucho que insista en ignorarla resuena
una voz que me dice que todo está ya un poco idealizado. Cierto que
anoche no estaba muy lúcido, que andaba, como quien dice, a medio
gas, que era impresionable, sí. No os equivocáis si decís que
buscaba un entretenimiento visual en lugar de intelectual cuando
empecé a ver este filme, y lo encontré, me reí, y algo de entre
tanto desecho -no me preguntéis el qué- fue capaz de tocarme la fibra sensible. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Por
eso, os la recomiendo.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Saludos.</span></span></div>
<br />Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-30960175180276811132012-07-04T04:35:00.001+01:002012-11-20T00:27:40.268+00:00Emmanuel Carrère: "Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos: Philip K. Dick; 1928-1982""<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkuDa766x8nQ5wmr0Nc8Z9laMj4oSk3Ff7O45MJ7Uv7bJXfOGbaZjiohI9VYi2E10fLCHhMbMMVVYUBYFAiAgmP8qgqKK6Tl6KlfWJPafPf5mNnLl3eol-1t4w8E_FvnuSv8lH8not0Vg/s1600/yo-estoy-vivo-y-vosotros-estais-muertos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkuDa766x8nQ5wmr0Nc8Z9laMj4oSk3Ff7O45MJ7Uv7bJXfOGbaZjiohI9VYi2E10fLCHhMbMMVVYUBYFAiAgmP8qgqKK6Tl6KlfWJPafPf5mNnLl3eol-1t4w8E_FvnuSv8lH8not0Vg/s1600/yo-estoy-vivo-y-vosotros-estais-muertos.jpg" /></a></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Emmanuel
Carrère: “Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos; Philip K. Dick
1928-1982” (1993). 1ª Edición; Editorial Minotauro (2007)</b></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Traducción
de Marcelo Tombetta.</b></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ésta
es la primera 'reseña' en la que trato una biografía. Teniendo en
cuenta esto y que tampoco es que sea ni mucho menos a estas alturas
un experto en estos quehaceres, ruego disculpen las atrocidades que
vais a leer. En primer lugar debo decir que hasta donde alcanza mi
imaginación no soy capaz de concebir un acto más denigrante para
con el recuerdo de nadie, que resumir el resumen que se ha hecho de
su vida; en otras palabras, lo que estoy a punto de consumar. Pero
merece la pena hacer al menos el intento a fin de llamar vuestra
atención y curiosidad sobre <b>Philip K. Dick</b>, y en última
instancia, sobre su obra. </span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq">
“<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En
un manual de Filosofía había descubierto la distinción entre <b>Idios
Kosmos</b>, la visión singular del universo que cada uno de nosotros
tiene en su cabeza, y el <b>Koinos Kosmos</b>, que representa el
universo objetivo. Cuando hablamos de realidad, nos referimos por
comodidad, al <b>Koinos Kosmos</b>, pero el <b>Koinos Kosmos</b> en
el sentido estricto del término no existe: su percepción es
resultado de un acuerdo convencional entre los hombres, preocupados
porque sus relaciones se desarrollen en un terreno estable; una
suerte de ficción diplomática, el mínimo común denominador entre
mi <b>Idios Kosmos</b> y el de mis vecinos, suponiendo que mis
vecinos existen y que no estoy solo en el mundo.” Pag. 40.</span></blockquote>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Esta
problemática; la espiral de escepticismo que puede desencadenarse si
nos cuestionamos con demasiado ahínco estas cuestiones en concreto,
desmontando, como hacen las olas del mar con los castillos de arena,
todo lo que nos obcequemos en construir, todo aquello que osemos
nombrar como 'realidad', recorre de principio a fin la vida y obra
del genial escritor americano. Sus personajes son un medio, una
herramienta utilizada con la única finalidad de tantear los límites
del </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>desierto
de lo real</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">.
En multitud de ocasiones resulta imposible discernir quién habla en
sus textos, qué vida se cuenta, o si pertenecen los hechos que se
traducen bajo el traqueteo de una máquina de escribir al folio, al
autor, o son mera </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>ficción</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">,
y ésto es reflejo de aquéllo.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Por
un lado no deja de estar conforme a las inquietudes que desde muy
temprano asaltaron la mente del niño que fue antaño. Se podría
decir que no fue la suya una infancia modelo; también se podría
decir, ¿Quién la tuvo? “Yo, yo...” bah, pamplinas. Se podría
decir, que no fue la suya una infancia feliz, también, que nunca
sabremos hasta qué punto los acontecimientos que tan temprano le
sobrevendrían marcarían su sino. No faltará a su vez quien diga:
¿Y a quién no?. </span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Su madre lo trajo al mundo en Chicago, un 16 de
Diciembre del año 1928, además de a una hermana melliza, </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Jane</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">.
Con apenas cinco semanas de edad, un inspector de la compañía de
seguros que recién había contratado su padre, </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Joseph
Edgar Dick</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">,
fue a hacer una visita a la familia que acaba de nacer. Con horror
contempló cómo los pequeños mellizos se encontraban seriamente
desnutridos y heridos, con evidentes señales de abandono. De
inmediato los llevó al hospital, aunque lamentablemente nada se pudo
hacer por la pequeña </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Jane</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
que falleció de camino. </span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Pese
a las escasas cinco semanas con las que contaba por aquél entonces,
</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Dick</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
quedaría profundamente marcado por esta tragedia, que resurgiría
una y otra vez en su vida, sus relaciones y como es lógico, en su producción artística, dando origen al tópico del '</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>gemelo
fantasma</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">'.
Después de divagar un par de años entre Washington D.C. y
California, de contemplar la ruptura de sus padres, y de instalarse finalmente en ésta última bajo la tutela de su madre, comenzaría
por fin a dar señales de lo que sería el día de mañana. Un genio
para algunos, un </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>chiflado</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
para otros, cultivando sus pasiones o sus obsesiones. La música y la
literatura. </span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq">
“<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Siempre
se había negado a aceptar, con todo su ser, la idea de que el azar
fuera el motor de lo que le sucedía, una danza de electrones sin
coreógrafo, o una serie de combinaciones aleatorias. Para él, todo
tenía que tener un sentido. Había vivido y explorado su vida según
este postulado. Ahora bien, a partir de la idea de que existe un
significado oculto en todo lo que sucede, caemos fatalmente en la
idea de que también existe una intención. Cuando alguien intenta
ver su vida como una trama, pronto ve también en ella la ejecución
de esa trama, y acaba preguntándose quién la ha tramado. Esta
intuición, que todos más o menos compartimos, más o menos
vergonzosamente, alcanza su plenitud en dos sistemas de pensamiento:
El de la fe religiosa y el de la Paranoia. Y Dick, por haber
experimentado las dos dudaba cada vez más que existiera alguna
diferencia entre ambas.” Pag. 217.</span></blockquote>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Abandonó
los estudios universitarios que cursaba, y encontró trabajo en una
tienda de discos donde dio rienda suelta a su curiosidad por la
música hasta 1952. De esta fecha en adelante, durante treinta años
de forma casi ininterrumpida, no se dedicó a otra cosa que escribir.
Acribillado por las preguntas sobre su pasado, y por algún que otro
episodio de auténtico terror psicológico fueron esbozándose los
límites entre los que habría de asentarse su amplísimo legado. </span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Cualquiera
que no estuviera advertido del estilo </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>phildickiano
</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-Término
que se hizo famoso en la contracultura californiana de aquellos años-
leería un relato corto, un cuento, o una novela suya sin atisbar más
que una imaginación prodigiosa y un talento para enredar más allá
de los límites meramente estéticos, los avatares de los desdichados
personajes. En el fondo, el profundo anhelo que sentía </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Phil</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
en su fuero interno emanaba en cada palabra y cada acto que llevó a
cabo. Sus interlocutores lo defendían, a sabiendas, de sus '</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>pequeñas
idiosincrasias</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">'
-como diría </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Robin
Williams</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
haciendo de Psicólogo en '</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>El
indomable Will Hunting</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">'
(1997) de </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Gus
Van Sant</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">- por las que tantos lo criticaron, diciendo, que pese a todo, había pocas cosas comparables a una conversación con
</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>él</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">.
Era, como él mismo dijo, “</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>una
rata</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">”
que no dejaba de escurrirse en argumentos, reflexiones, contradecirse
y volver a contradecir aquello con lo que acaba de oponerse a lo que
había defendido antes -por si no ha quedado claro- y todo ello,
motivado por ese profundo anhelo de encontrar un sentido, </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>que
todos más o menos compartimos, más o menos vergonzosamente.</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
</span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">1974
sería el año en que </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Nixon</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
abandonaría la Casa Blanca; el año en que el escritor Ruso
</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Alexander
Solzhenitsin</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
sería desterrado y finalmente, el año en que, entre Febrero y
Marzo, </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Dick</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
viviría uno de los episodios, sino el más, importantes de su vida.
Después de recibir una dosis de Pentotal Sódico -suero de la
verdad- en el dentista y volver a su apartamento, una mujer, joven,
conocida, le llevó una caja de </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Darvon</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
-un opiáceo- para aliviar el dolor. Al abrirle la puerta observó
que ésta llevaba un collar con un símbolo del cristianismo
perseguido. Un </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>pez
dorado</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">.
Al verlo, </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>P.
K. Dick</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
tuvo una revelación. Pudo ver por </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>anamnésis
</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">o
intuición intelectual, la verdadera realidad detrás de las cosas.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Los
últimos ocho años de su vida los pasó investigando la historia de
la filosofía y la teología, redactando un diario o </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Tractate</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">,
una </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Exégesis</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">,
de más de 8000 páginas en los que teorizaba sobre los
acontecimientos que había experimentado por aquél entonces. De todo este flujo de conocimientos se puede extraer una visión </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>gnóstica</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
que separa el mundo en dos realidades, una aparente y mecánica, y
otra oculta y divina, que sería aprovechada, desvirtuándola y tergiversando el mensaje <i>phildickiano</i>, tanto por los </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>teóricos
de la conspiración</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
como quienes impulsaron en torno a aquéllos años el surgimiento de
la cultura </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>new-age</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">.
</span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSk7pBbUgNvvqr8i-0enzFmdaH1fjpePhHsC8N8X-81AGo6l42C6ePI9ay07xljWVBV39RYkoHgQCb0V7Rl8va-yBaawEDJXBEmK_ML43Aeh_bjksIXskrNs0Tct8G7dwM1aaUC8nm70I/s1600/philip-k-dick.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSk7pBbUgNvvqr8i-0enzFmdaH1fjpePhHsC8N8X-81AGo6l42C6ePI9ay07xljWVBV39RYkoHgQCb0V7Rl8va-yBaawEDJXBEmK_ML43Aeh_bjksIXskrNs0Tct8G7dwM1aaUC8nm70I/s320/philip-k-dick.jpg" width="267" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Retrato de Philip K. Dick.</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq">
“<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La
luz del Sol es preferible a la artificial, pero la luz artificial, es
preferible a la oscuridad.” Pag. 275.</span></blockquote>
<br />
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sus
últimos años, siendo ya un escritor reconocido, los pasó, como era
costumbre en él, confuso. Iba a rodarse la primera adaptación
cinematográfica basada en una obra suya, '</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Do
Androids Dream Of Electric Sheep?</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">'
(1968) que se titularía simplemente '</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Blade
Runner</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">'
dirigida por </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Ridley
Scott</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
(1982) y que sería considerada con el paso de los años </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>película
de culto</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">.
Triunfó al final. Aunque como él mismo diría en su novela
V.A.L.I.S. refiriéndose a su protagonista </span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Amacaballo
Fat</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">,
el triunfo “</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>llegó
tarde</i></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">”,
no sabía qué hacer con los beneficios que le reportaba su intensa
actividad literaria, que comenzaba a traducirse a varios idiomas, así
que donó la mayoría, y lo peor aún, seguía sin tener del todo
claro qué era lo que había visto o si era siquiera real. Sólo él
lo sabe a estas alturas, o no. </span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Emmanuel Carrère</span></b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
nos lleva por la vida convulsa y frenética de </span><b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Dick</span></b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
aportando la pausa suficiente y necesaria, de forma amena y dando las
claves fundamentales que nos permiten comprender de forma más
profunda y completa la obra del torturado escritor. No sólo es una
magnífica biografía sobre la vida de un hombre inconmensurable.
Además, es una gran novela. </span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Espero
que os haya servido de ayuda y que os anime a leerla y a descubrir la
obra de </span><b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">P.
K. Dick</span></b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">,
no os arrepentiréis. Os lo aseguro.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Saludos
y gracias.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Bibliografía</b> adicional utilizada para la redacción de este artículo;</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<a href="http://auladefilosofia.net/2012/06/02/simon-critchley-philip-k-dick-sci-fi-philosopher/">Aula de Filosofía de Eugenio Sánchez Bravo: Simon Critchley: Philip K. Dick; Sci-Fi Philosopher.</a>
</div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-35933094804071652472012-07-01T17:49:00.000+01:002012-11-20T00:28:09.770+00:00Philip K. Dick: "V.A.L.I.S."<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn-pZkaWjvCqXxERZMdZsEZPiWFjmjjFOgKceeP9VuA67IvUXMsBs13gniOAX2gLlP0hjx9zU8Ls4AVlPes-uJksyjrFHqQ7g-YOzrfpiofF-t1bseKMeKvlIAo7c-i-WYfC8iHuZ3l2U/s1600/MIN00493872.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn-pZkaWjvCqXxERZMdZsEZPiWFjmjjFOgKceeP9VuA67IvUXMsBs13gniOAX2gLlP0hjx9zU8Ls4AVlPes-uJksyjrFHqQ7g-YOzrfpiofF-t1bseKMeKvlIAo7c-i-WYfC8iHuZ3l2U/s320/MIN00493872.jpg" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Philip K. Dick: “V.A.L.I.S.” (1981) Editorial, Minotauro (2007)</b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Traducción de Rubén Masera.</b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Revisión de Manuel Figueroa.</b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“El quebranto nervioso de Ama-caballo Fat comenzó el día en que recibió la llamada telefónica de Gloria para preguntarle si tenía píldoras de Nembutal. Él intentó averiguar para qué las quería y ella le explicó que tenía la intención de matarse.” Pag. 11.</span></blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y el mío -mi propio quebranto- el día que tuve la suerte de posar mi nerviosa mirada entre las páginas de este libro con la intención de revivir los avatares de <i>Amacaballo Fat</i>, el <i>álter ego</i> de <b>Philip K. Dick</b>, que nos introduce de esta manera en una novela semibiográfica, que bien puede significar para el lector una zambullida en la locura; una lección de sabiduría de manos de uno de los más prolíficos e interesantes escritores que haya dado Estados Unidos en el siglo XX; un devaneo por la historia de la Filosofía y la Religión en su búsqueda de respuestas; o mejor dicho, todas ellas a la vez. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“Fat oyó en la voz racional de Gloria el acorde del nihilismo, el tañido del vacío. No estaba tratando con una persona; al otro extremo de la línea telefónica había un <b>arco reflejo</b>” Pag. 12.</span></blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La historia que vamos deshilando, enmarca de manera muy clara ya desde el inicio, los acontecimientos que han de dirigir el desarrollo posterior de los hechos y las inquietudes y reflexiones de los personajes, no hay espacio para las florituras entre estas líneas, la duda nos corroe, nos carcome por dentro dejando poco más que una osamenta abúlica que trabaja por inercia. La duda es <i>racional</i>, y llevada por ésta de la mano, nos adentramos en lo <i>irracional</i>, paradójica e inevitablemente, pues, ¿Qué sería lo <i>uno</i> sin lo <i>otro</i>?</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Es esta la clase de bucle a la que se ve sometido uno, como <i>Fat</i>, cuando no es capaz de discernir con claridad los límites que separan, nebulosamente, lo primero de lo último, si es que acaso alguien pueda; es esta espiral en cuyo recorrido nos movemos desde un lado del círculo que describe, a la luz del Sol, al otro, a la Sombra, y así indefinidamente, cada vez con mayor rapidez, hasta ser incapaces de distinguirlos; es aquí donde se encuentra el germen de la neurosis y en última instancia, <i>la locura</i>. ¿Cuándo es de día, y cuándo de noche?, ¿Cuándo empieza lo uno y termina lo otro si te desplazas a tal velocidad que eres incapaz de percibir el tránsito gradual y paulatino que nos mueve de un extremo al otro en situaciones, vamos a decir normales?, ¿Qué preponderancia o validez superior puede tener cualquier <b>Idios Kosmos</b> sobre los demás?, ¿Está fundada esta supremacía?, ¿Cuándo se estableció cuál era la realidad objetiva independiente del ser humano -inherentemente subjetivo- que permitía discernir cordura de su opuesto?, ¿Cómo puedo asegurar; cómo puedo saber sin temor a equivocarme, que formo parte de <i>los cuerdos</i>?</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“Uno de los primeros síntomas de la Psicosis consiste en pensar que uno quizá se esté volviendo psicótico. Es otra trampa china. No se puede pensar en la locura sin convertirse en parte de ella” Pag. 22.</span></blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Es ésta, sin lugar a dudas, una de las partes de la novela que más turbó mis mientes. A decir verdad, saliéndonos un poco de la mera crítica literaria y entrando en mi experiencia personal, tuve no sé hasta qué punto, la suerte o desgracia de leer estos pasajes en un momento de no demasiada tranquilidad. Aquí reside el origen y en gran medida, la razón por la cuál podéis esgrimir el argumento de que indudablemente me atraen los personajes atormentados; tenéis razón, no es mera casualidad, me interesan. Y <i>Amacaballo Fat</i>, destaca especialmente dentro de la memoria que tengo de haber divagado por páginas en que individuos, como éste, rayaban la locura. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Me interesan porque hasta cierto punto, movido por mi curiosidad, no puedo evitar plantearme ciertas cuestiones de difícil o imposible resolución; cuestiones que quedan resonando para siempre después de haberlas enunciado, como un eco en los pasadizos con los que me gusta identificar metafóricamente “mi mente”. Me atraen como decía, porque encuentro siniestramente familiares algunos aspectos de sus inquietudes, me siento identificado en ocasiones con ellos en el sentido en que son marginados por tener una concepción netamente distinta, voluntariamente o no, de aquello que los demás asumen acríticamente, el <b>Koinos Kosmos</b>. En mi caso, la marginación no viene dada por las respuestas a las que llego si se da el caso en que alcance una, No. La marginación viene dada por la duda, por las preguntas, por no conformarme -aunque de un modo mucho más sano, espero- con aceptar lo que hay ante mis ojos sin más, o aceptarlo o entenderlo como quieren que lo haga.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“Los que padecen perturbaciones mentales no aplican el principio de <b>parsimonia científica</b>; la teoría más simple para explicar un cierto conjunto de datos. Prefieren el <i>Barroquismo</i>.” Pag. 27-28.</span></blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“La <b>exégesis</b> [Término teológico aplicado a un texto que explica o interpreta un fragmento de las escrituras] en que Fat trabajaba mes tras mes era para mí en verdad una victoria pírrica si alguna vez la hubo: en este caso, el esfuerzo de una mente bloqueada que trata de encontrar sentido en lo inescrutable. Quizás ésta sea la base de la enfermedad mental: ocurren hechos incomprensibles; la vida de uno se convierte en un recipiente de engañosas fluctuaciones de lo que antes era la realidad. Y no sólo esto -como si no fuera bastante- sino que, además, uno, como Fat, se concentra en estas fluctuaciones intentando darles coherencia, cuando, en realidad, no tienen otro sentido que aquél que uno les impone por la necesidad de restaurarlo todo para que formas y procesos puedan reconocerse.” Pag. 31.</span></blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Las similitudes entre el protagonista principal de la historia que ante nosotros se sucede, y el propio <b>Philip K. Dick</b>, que la articula y esboza, no hacen más que amontonarse. <b>Exégesis</b> en efecto, es una compilación de 950 pags. de las más de 8000 que dedicó el escritor norteamericano a encontrar un sentido a las revelaciones que experimentó entre Febrero y Marzo de 1974. Empresa que llevaría a cabo hasta su muerte en 1982. Del mismo modo que el <i>ficticio Amacaballo Fat</i> -<b>Philip</b> significa en griego: “El que ama a los caballos”- que en torno a esa misma fecha sufrió lo que en teología se denomina <b>Teofanía</b>, -más vulgarmente conocido como <b>revelación</b>; platónicamente <b>anamnésis</b>- es decir, una auto-revelación que lleva a cabo “la divinidad”, que conlleva, por lo general, la adquisición de un conocimiento ulterior más allá de la conciencia de la existencia de esa divinidad. Del mismo modo decía, <i>Amacaballo</i> <i>Fat</i> y <b>Philip</b> <b>K. Dick</b> se ocupaban noche tras noche, de forma casi obsesiva, en la redacción de un diario, o un <i>Tractate</i>, donde recogían las más diversas impresiones y teorías en su afán por dar explicación a “<i>lo que vieron</i>”.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Philip K Dick</b>, que antes incluso de este acontecimiento, a decir verdad, durante toda su vida, había experimentado, padecido o poseído, dependiendo del cariz que tome para cada uno, una curiosidad inusitada, vio encauzados sus interrogantes a la búsqueda de una serie concreta de preguntas fundamentales. Ese tipo de preguntas que resuenan sin cesar como un eco en nuestras mentes; esas preguntas que “gustan” de plantearse los filósofos, incluso, los teólogos. Los vio encauzados, y a su vez, multiplicados exponencialmente; un trance éste, que realmente pocos son capaces de sobrellevar; un trance, que tanto a él, como a su <i>álter ego</i>, los llevaría, como decía al principio, a rozar la locura si es que alguien puede decirme qué es exactamente esto. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En esto consiste precisamente la magia de la novela que tenemos en esta ocasión entre nuestras manos. Sugiere una serie limitada de hechos hipotéticos, que por sí solos bastan para poner patas arriba nuestra idea asentada de lo que es real, de lo que es racional y de lo que se puede esperar de nosotros. No define en un principio, se limita a acotar en la medida que lo hacen las preguntas planteadas en el momento exacto. Nos lleva a una duda superior, ¿por qué parece tan frágil nuestro mundo y aquello que lo sostiene?, ¿en qué se sustenta?</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“Que el universo entero -tal como lo experimentamos- <i>pudiera</i> ser una ficción, es una afortunada idea de <b>Heráclito</b>. Una vez que esta idea, o esta duda, le ha entrado a uno en la cabeza, se está entonces preparado para considerar el problema de Dios.” Pag. 48.</span></blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Amacaballo</b> <b>Fat</b>, como cabría deducir, tiene instaurada esta idea en su cabeza, aferrada, profundamente enraizada; hay algo en el mundo que tiene ante sus ojos que no le convence, tiene la sensación de que hay algo más allá de lo puramente fenoménico, en algún lugar debo encontrar la explicación a este hedor que emana de cuanto se ufanan en denominar como “real” -piensa-. El antes mencionado <i>Barroquismo</i> de los locos, hace aquí su acto de aparición -si bien él está loco y nosotros somos los detentores de la verdad. Puede que sea al revés, ¿no? Y aunque no fuera así, o si en efecto resulta así, ¿cómo se demostraría?- mediante una teoría, que pese a lo que pudiera parecer a los neófitos en estas arenas “teológicas”, lleva rondando la cabeza del ser humano desde hace milenios, explicado de diversas formas, pero en resumen, diciendo lo mismo; lo mismo que enuncia <i>Amacaballo</i> o <b>Philip</b>, si es que existe diferencia. Recibe el nombre de <b>Gnosticismo</b>.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“<b>Hay dos reinos: el superior y el inferior. El superior nació del Hiperuniverso I o Yang, forma I de Parménides; es sensible y volitivo. El reino inferior o Yin, forma II de Parménides, es mecánico, determinista, sin inteligencia e impulsado por una causa eficiente y ciega, ya que emana de una fuente exhausta.</b>” Pag. 59.</span></blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No sólo existe una realidad, sino dos. Una de ellas, la que se presenta a diario a la mayoría, es aparente, perversa, material; la otra, espiritual, divina, salvífica. Para <i>Amacaballo</i> como para <b>Philip</b>, había una deidad responsable de cada uno de estos dos estratos o niveles, realidades si se quiere. El <b>Demiurgo</b> es el hacedor de este mundo, de este reino inferior en el que estamos atrapados esclavizados por las apariencias y los sentidos; Y otro por encima de éste, inalcanzable a todos salvo a los elegidos, que reciben de éste ser, mensajes encriptados con los que escapan de el inferior, de los dos reinos. En este sentido el <b>gnosticismo</b> de <b>Philip</b> <b>K. Dick</b> representa una novedad con respecto a las variantes anteriores.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“<b>Anotación 30. (...) El mundo fenoménico no existe, es una hipóstasis de la información que procesa la mente</b>” Pag. 138.</span></blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Tales son las conclusiones, arrastrado por una necesidad <b>anancástica</b> de saber, casi lo que sea, de tener al menos una teoría con la que dar una explicación al mundo que alivie la incertidumbre, a las que va llegando con el devenir de las páginas nuestro propio <b>Amfortas</b> buscando la cura definitiva a la herida mortal en su costado, o en este caso, en su mente. Partiendo de que no es posible diferenciar en última instancia, lo que <i>es</i>(real) de lo que <i>no</i>, no puede por extensión, delimitarse lo que es racional de lo que no lo es; así cualquier cosa puede pasar por racional, cualquier mundo imaginado puede ser tan cierto como “éste” en que estamos, y continuar infinitamente dando cada vez, una vuelta más de tuerca. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Paradójicamente, como si se estuvieran mirando en un espejo, <i>Gloria</i> y <i>Amacaballo</i> <i>Fat</i>, representan las caras opuestas de un mismo problema, diferentes extremos, formas o maneras de afrontar un hecho concreto, que redundan en un mismo resultado. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Mi humilde opinión como lector, es que el mayor acierto de la novela consiste, sin obviar lo bien construida que están tanto la historia como los personajes, en introducir subrepticiamente las preguntas de los personajes en la propia conciencia para que queden ahí, latentes. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">¿Y si realmente no estás leyendo una crítica?, ¿Y si no existe el libro que supones que he leído?, ¿Y si yo no existo?...</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Saludos, y como siempre, me gustaría deciros una cosa. Léanlo.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Bibliografía</b>: </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="http://auladefilosofia.net/2012/06/02/simon-critchley-philip-k-dick-sci-fi-philosopher/">Aula de Filosofía de Eugenio Sánchez Bravo. Simon Critchley: Philip K. Dick; Sci-Fi Philosopher</a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="http://auladefilosofia.net/2008/10/26/el-gnosticismo-valentin-y-basilides/">Aula de Filosofía de Eugenio Sanchéz Bravo. El Gnosticismo; Valentin y Basílides.</a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="http://auladefilosofia.net/2008/10/26/p-k-dick-valis/">Aula de Filosofía de Eugenio Sánchez Bravo. Philip K. Dick; VALIS.</a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos” Emmanuel Carrère (2007) Editorial Minotauro.</span></div>
<br />
<br />Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-7015748126370650352012-06-27T11:12:00.000+01:002013-05-08T20:49:16.680+01:00Cristopher Eric: "Circular"<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguDofPFc4FsWCs5xP9_LePknpEDleApcCRytSOPpzoWQ4Fh6gaz7X6mhkdAUIJRkALNKqoSgHTd6wk7SSvIUm81SzXf4fMEv3DUDkiuMMAPoyoRowbFpAU4_A1Kh3kmOG0mQ8eIhDPlOU/s1600/00800_628487036.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguDofPFc4FsWCs5xP9_LePknpEDleApcCRytSOPpzoWQ4Fh6gaz7X6mhkdAUIJRkALNKqoSgHTd6wk7SSvIUm81SzXf4fMEv3DUDkiuMMAPoyoRowbFpAU4_A1Kh3kmOG0mQ8eIhDPlOU/s320/00800_628487036.jpg" width="248" /></a></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small;">No encuentro la imagen de la portada, pero está chula.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: right;">
<b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Cristopher Eric: “Circular” (1995). 7ª Edición, Carros de Fuego.</span></b></div>
<div style="text-align: right;">
<b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Traducción de Saúl Bravo.</span></b></div>
<div style="font-size: small;">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“Me gustaría saber qué clase de mierda en polvo contiene el café que me he tomado esta mañana, y lo digo, muy buenos amigos míos, porque guardo una vana ilusión de que “este estado” sea efímero, y sino, al menos, pasajero. Intentaré explicarme mejor. Uno se levanta de buena gana, sonriente, todo lo que se puede a las ocho de la mañana, dispuesto a comerse el mundo, a denunciar sin contemplaciones cualquier rastro de realidad que tenga un mínimo hedor a podrido; abres los ojos y se te hace patente lo inabarcable de la empresa “¡joder! -exclamas- ¡todo es una mierda!” y no es, como descubrirás <i>a posteriori</i>, una mierda de éstas de las que sirven para algo, no puedes hacer una pelotita con ella como el <i>Scarabeus Laticollis</i>; obviamente, no puedes comértela -<i>a priori</i>-, no debes, corrijo, aunque te la sirvan en bandeja; como era de esperar, no puedes pretender que nada sano crezca dentro de tu pelotita particular, personal e intransferible de mierda como lo hacen nuestros amigos coleópteros, y además -terminas vociferando mientras tu compañero de piso sostiene su vaso de café con restos de algún polvo de mierda, sin beber, la impresión no le deja; con los ojos como platos- existe una diferencia sustancial entre ellos y nosotros “¿Ah sí?” -Dice por seguirte el juego ante el temor de que tu psicosis vaya más allá y le claves el bolígrafo en el ojo- ¡Sí joder! -rematas- ellos, como minúsculos sísifos, llevan su mierda a cuestas, se la comen, la utilizan para sembrar la semilla de futuras generaciones de sísifos hacedores de mierdas esferoidales, acaso como una clase de demiurgo, y después de todo, pueden deshacerse de ella, buscar nueva materia prima, calentita y vaporosa, y hacer otra...pero nosotros, como te decía -Tu compañero ya está convencido de tu locura- vivimos en una gran mierda gigante de la que no podemos deshacernos.” Pag. 7.</span></blockquote>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Así comienza, in media res, la que supone para mí el descubrimiento más fulgurante en términos novelísticos que he tenido la suerte de hacer este año. <b>C. Eric</b>, -<b>Eric</b> simplemente en lo sucesivo- el talentoso alemán prolijo en escritos, nos deja, con esta “<i>Circular</i>” un retrato mordaz e hilarante de la “realidad” que sin duda había de influir en la narrativa posterior dejando su sello de desencanto, crítica y tono <i>políticamente incorrecto</i>. Es esto último dentro del amplio espectro de cualidades que despliega en las más de 700 pags. de novela -que por cierto la editorial <i>Carros de fuego</i> se ha encargado de encuadernar magistralmente y vender, a un precio irrisorio si acaso la calidad literaria fuera el baremo con que se ha de establecer el coste para el consumidor- el aspecto primordial que convierte el texto que nos ocupa como el referente, el punto de inflexión del destape crítico, del movimiento reaccionario que sacude Europa desde entonces. Nos plantea, tanto con la historia que nos ofrece -Dos amigos universitarios que poco hacen que tenga que ver con sus carreras; preocupados por el futuro inexistente que les espera al terminar, y por una vida carente de sentido alguno- como con la forma en que lo hace una serie de interrogantes que siguen sin respuesta a estas alturas.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>Leon</i> y <i>Dough</i>, son aquéllos en torno a quienes gira la historia. Dos jóvenes, que han terminado cursando, empujados por el afán de encontrar una salida laboral segura, estudios que nada tienen que ver con sus gustos. Es esta sensación de deber hacer lo que no se quiere hacer, para conseguir el día de mañana, tal vez esclavizado por una hipoteca, un coche, unos hijos que sustentar, es este “tengo que alimentar a mi familia, lo siento”, este pragmatismo nefasto y acrítico, sumiso, el que los lleva de la mano y paso a paso hasta las últimas consecuencias. No sólo es reaccionaria, rebelde si se quiere por utilizar un término desgastado, desvirtuado y por ende, podrido, la actitud que van adquiriendo éstos si es que acaso tiene uno poder de decisión en estas lindes, sino, al mismo tiempo, el entorno en que se suceden los hechos, y es para que <b>Eric</b>, la situación actual -que se diluye en la coyuntura que viven nuestros protagonistas- es perfecta para consumar un cambio cualitativo en el ser humano, “<i>Esta mierda, calentita y fresca sin duda tiene el potencial para que nazca de ella algo diferente</i>” como sentenció Leon. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El paso de los años, y las durísimas críticas que recibió de las altas esferas la novela por “<i>ofrecer un caldo de cultivo para ideas anti-sistema del todo insalubres</i>” han logrado la consecución del objetivo ulterior que tuvieran quienes las hicieron, que no mencionaré aquí, mas por fortuna, pese al desconocimiento que tiene el público, tanto especializado como general, de esta obra, existen ciertas editoriales que no han vendido su alma por la persecución de pingues beneficios. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">A su modo, que me ha recordado en cierta medida a <b>Borges</b>, <b>Philip K. Dick</b>, <b>Houellebecq</b>, <b>Hoffman</b>, etc, etc, que dicho sea de paso resulta en ocasiones difícilmente digerible -como toda buena mierda- por el realismo descarnado que dibuja línea tras línea, este libro, esta crítica a todo lo establecido y aceptado, este levantamiento contra “El Imperio” es, en otras palabras, una masacre hasta cierto punto necesaria, un recordatorio de lo que es capaz de hacer el hombre, tanto movido por el egoísmo, el <i>Thanatos Freudiano</i>, como por ese sentido común que todos olvidamos y soterramos aduciendo que no tiene cabida en “<i>este mundo y en este contexto en especial</i>”, <b>Eric</b> nos recuerda, valiéndose de <i>Leon</i> y <i>Dough</i>, que nada tiene este mundo y este contexto de especial, en palabras de <i>Dough</i>: </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">“(...) la materia prima sigue siendo la misma, lo que varía, es lo que hacemos con ella, lo que ha cambiado, indudablemente a peor, son los objetivos con los que la moldeamos, los que han cambiado, han sido los individuos que se desenvuelven en dicho contexto, lo que no deja de ser una constatación de: a) Es tan probable involucionar como evolucionar. Lo primero ya lo hemos hecho. ¿Qué nos queda hacer ahora? y b) Si nosotros que somos unos completos ignorantes somos conscientes de esto, no es por otra cualidad que la obviedad de la miseria, lo que me lleva a preguntarme, ¿Si es esta tan evidente como en efecto resulta, qué coño, qué clase de escombros o sesos infestados de gusanos tenemos que seguimos sufriendo sin necesidad alguna?” Pag. 451.</span></blockquote>
<br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Saludos y ya saben, ¡léanlo!.</span>Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-44438701557711580472012-06-26T02:59:00.002+01:002012-06-26T03:02:36.806+01:00Pontos III.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-WYGRiA-inHis9bBHHB8uCcPErR7nbsV2MjWuXDlOuYOHQ1YulnS7CPXMs07jbNqMDBbByZrHLukMcAtqQR8rwEUsEo4sxg5EVoXTNSKkxSmviC2R_G1MY_W7fkiA6q_1XOwflBoqje0/s1600/00979_1794199801.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-WYGRiA-inHis9bBHHB8uCcPErR7nbsV2MjWuXDlOuYOHQ1YulnS7CPXMs07jbNqMDBbByZrHLukMcAtqQR8rwEUsEo4sxg5EVoXTNSKkxSmviC2R_G1MY_W7fkiA6q_1XOwflBoqje0/s320/00979_1794199801.jpg" width="241" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Farmacéuticas.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Día
III. Tal vez debería irme presentando; caigo en cuenta de que llevo
ya bastante tiempo contándoos las anécdotas más inútiles sin que
sepáis siquiera quién es vuestro interlocutor. Bueno, <i>mi</i>
nombre es Anker y mis amigos me llaman Anker; sí, por sorprendente
que parezca. Hace no tanto estaba sumido en la lectura de '<i>Un
mundo Feliz</i>' de <b>Aldous
Huxley</b>, que dicho sea de
paso, a un servidor le pareció <i>un mundo patético</i>,
no por que lo fuera la obra, ni mucho menos, sino el <i>mundo</i>
que <i>contenía</i>.
Aclarado esto, prosigamos. Devoraba sus páginas sobre todo en los
tediosos trayectos que tenía que hacer en transporte público desde
mi residencia en el sur, hasta la capital, -60 kilómetros; más de
una hora de monotonía insalvable- en busca del calor de un sexo
femenino. Hay que ver lo que somos capaces de hacer por ésto;
recuerdo a colación las palabras de un sabio amigo: “<i>Hasta
los autores de pluma más templada y férrea se vuelven débiles por
el amor” </i>(o en su defecto me
atrevería a añadir, el sexo). Eh...ah sí, el patetismo, mas no
obstante, tras leer algún que otro elogio a la obra del genial
humanista británico, se me hizo clara la evidencia de que aquél
mundo antes distópico y como tal, lejano, -no sé en qué medida
lejano porque así lo quisiera entre mis sienes- se me hacía
extrañamente familiar ahora. No sé si debo enumerar las consabidas
similitudes en una lista; no quiero diseccionarlo; no tengo bisturí,
mi instrumento es mucho más burdo e impreciso, aunque por igual
sería torpe el bisturí si es un neófito quien lo maneja. <i>El
soma</i>. La droga que ingirieran en
cantidades industriales los propios del mundo <i>Huxleyiano</i>,
¿se diferencia tanto de nuestros <i>Alprazolam, Ketazolam,
Loprazolam, Restoril, Normison, Valium, Ambien, Nembutal, Xanax,
Ativan, Klonopil, Zolpidem...</i>?,
¿No era la función de aquélla, tremendamente similar a la de éstas
últimas? Obviando las particularidades específicas de cada una -y
sin entrar a discutir el origen de todas las patologías que dan
sentido a estas <b>drogas</b>
<b>recetadas</b>
oportunamente, justo antes de la salida al mercado de sus 'remedios'-
de ellas, éstas surgen, con la misma finalidad que la ficticia que
imaginó <b>Huxley</b>
en su novela, la cual no es otra que soterrar químicamente cualquier
tipo de preocupación o problema; desmantelar el discurso normal del
pensamiento evitando la confrontación necesaria sin la cual resulta
imposible encontrar solución; ¿Quieres sentirte bien?, -diría un
presentador de éstos de <i>teledroga</i>-
¡No hay problema!, olvídate de los áridos y esforzados métodos
tradicionales que por pura casualidad llevan funcionando desde que el
ser humano tiene raciocinio, no pierdas ese valioso tiempo que
podrías estar empleando en consumir, en un diálogo, quizás debiera
decir monólogo, del que obtendrás valiosas conclusiones y que te
impulsará a un estadio superior de comprensión de ti mismo, ¿No es
mejor en lugar de hacer lo recientemente expuesto, visitar a un
alquimista de bata blanca de éstos de los que proliferan hoy por
doquier; no es mejor repito, no es más sencillo acudir a éstos en
pos de una solución efímera y que traerá consigo
dependencia/necesidad/esclavitud, pero que al fin y al cabo concuerda
mucho mejor con nuestra forma de vida? No me equivoco si digo que
estáis conmigo, la mayoría, así que recuerda, ¿te sientes
triste?, ¿tienes la sensación de que tu vida ha sido un fracaso?,
¿crees tras años viendo en la televisión el sueño americano hecho
realidad una vez tras otra por personas menos inteligentes que tú,
que te han estafado?, ¿te atreves a preguntarte semejante locura
como que tal vez hayas fijado tus objetivos erróneamente?, no te
angusties más de lo necesario, esto no es más que otra prueba de tu
neurosis, yo te daré la respuesta, la única válida, olvida a los
charlatanes y sus remedios; consume los nuestros, nosotros tenemos la
cura. Y la mayoría asintió; y a este acto de sumisión acrítica le
siguió una ingesta masiva de drogas, no hubo preguntas, sólo un
prospecto, y para dotar de más cotidianidad al proceso por aquello
de que en el fondo sabemos lo que tomamos, las tomamos con las
comidas; tan natural es como el comer, y se acallaron las voces.
Llámense como se llamen, (Soma, Alprazolam, Prozac) en este preciso
momento, en este preciso aspecto, nuestro mundo está más cerca de
ser '<i>Un mundo
Feliz</i>'.</span></div>Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-67342424280874918262012-06-24T19:53:00.003+01:002012-06-25T16:57:23.498+01:00Póntos II.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNdKljgD_8EYYR2DSUOZhbOCGmxz3BCeUdEIn15TQsF0VMFegJMzzDGPXVbaT2jpkb70pZKZkh7aSpBmvYB4JcfmnVXc4c88CGQu8WvnMdvGzODWNAb9o754qMUJfgo7aKfsUPgUIihSQ/s1600/1309624111287.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNdKljgD_8EYYR2DSUOZhbOCGmxz3BCeUdEIn15TQsF0VMFegJMzzDGPXVbaT2jpkb70pZKZkh7aSpBmvYB4JcfmnVXc4c88CGQu8WvnMdvGzODWNAb9o754qMUJfgo7aKfsUPgUIihSQ/s320/1309624111287.jpg" width="261" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Beksinski.</span></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Día
II. No estoy seguro, no demasiado, de hasta qué punto me beneficia
transitar por estos terrenos hostiles; acaso por tener siempre los
pertrechos a mano estoy olvidando lo que debe hacerse en las más de
las situaciones, otrora también puede suceder que las más de las
veces esté transitando por desiertos inhóspitos a la razón. Quién
sabe, todo es posible. Dice Philip K. Dick, en la página 22 de su
novela V.A.L.I.S. -Siglas que significan: Vast Active Living
Intelligent System- que “<i>uno de los primeros síntomas de la
psicosis consiste en pensar que uno quizá se esté volviendo
psicótico</i>”. Bien, no sé si
llegarán a tales extremos mis quebrantos, pero el hecho de dudarlo
ya me preocupa. Por otro lado, una de las reflexiones por ser
generoso con uno mismo, en las que me he visto envuelto últimamente
aliviaba por fortuna, y ciertamente de manera oportuna, mis temores
al respecto; si la realidad depende del sujeto, cosa que vamos a
tomar por cierta, la locura no puede ser un alejarse de la realidad,
por fuerza, debe ser algo como 'transformar' la realidad, dar un
salto, quizá en falso como decía alguien de cuyo nombre ahora no me
acuerdo, hacia adelante, en busca de un estadio ulterior quizá,
aunque la sediciosa naturaleza del salto permaneciera oculta a dicho
sujeto y por tanto, nada para él habrá significado el adentrarse en
las tinieblas. Así que por lo menos todo esto ha servido de algo, no
puedo temer aquello que ni siquiera soy capaz de reconocer. Esto,
arriesgando la parábola y mi razón como hacen con su vida las
palomas volteadoras, debe ser extensible a la muerte en tanto en
cuanto ignoro lo que pueda significar, que es nada; el dolorido
Unamuno me ha dado algunas claves, y si <i>es-nada,</i>
nada supone. Después de todo pudiera parecer que mis conclusiones no
andan faltas de cierta lógica, así que por lo pronto.. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-<i>Oye,
no sé si...¿ya te conté el sueño que tuve anoche?</i>
(dijo interrumpiendo mi soliloquio)</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-No,
o por lo menos no me acuerdo (dije yo) </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-<i>¿Quieres
que te lo cuente?</i> (siguió él) </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-Venga
(concluí) </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-<i>En
él iba yo como de camino al cine, aunque en la realidad no lo
hubiera allí donde sí parecía haberlo en el sueño; estaba
contigo, y con dos de estos a los que nunca terminas de verles la
cara, a los que parece que se las ha difuminado alguna clase de
censor oculto en la mente antes de pasar ante los ojos que ven en
nuestros sueños. </i></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-Ajá
(Dije animándolo) </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>-Aunque
estuviéramos en pleno sur de Tenerife, nos sorprendió una nevada
cuando la aurora de dedos rosados hacía acto de presencia, lo que me
obligó a levantar la vista hacia el cielo y me permitió, además,
observar que detrás de las nubes se ocultaban una suerte de naves a
todas luces no humanas. </i></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>-</i>¿En
serio? (dije sorprendido) </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-<i>Sí</i>
(me contestó) </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-¿Sí?
(insistí) </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-<i>Sí
</i>(insistió) </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-Ah
(concluí de nuevo) </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-<i>No
me puse a gritar ni me asaltó el pánico tampoco, no fue nada
Hollywodiense en ese sentido, pero pronto se hicieron visibles para
los demás y me aterró el hecho de que para ellos tampoco supusiera
ninguna sorpresa, ¿qué raro no? Contemplar algo tan insólito de
por sí no tiene por qué turbar las mientes, pero observar en
cambio, la reacción de los demás si que prende fuego a la más
asentada serenidad aunque acaso esta no sea más que otra forma,
quizás más refinada, quizás mejor dicho, menos violenta de
asombro.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>-</i>Puede
(Dije)</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-<i>El
caso es que en uno de estos flashbacks que tienen los sueños las
naves empezaban a acorralarme a mí sólo, ya no había nadie a mi
alrrededor, debía enfrentarme sólo al peligro, sin saber tampoco
qué era lo que podía haberles sucedido a todos los otros, y
empujado me vi por la situación al mar; empecé a nadar, muy cerca
del Médano, con la Montaña Roja al fondo; se me pasó un segundo
por la cabeza el recuerdo de estar leyendo 'Encuentro en Montaña
Roja' de JJ. Benítez, y en ese instante empezó a vaciarse el
océano. Empezó a elevarse desde las profundidades el lecho
marino...</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>-</i>¡Vaya!
(le dije fingiendo interés)</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-<i>...y
me dí cuenta de que éste era perfectamente geométrico, con formas
angulosas que se iban revelando conforme el agua se escurría sobre
ellas y pasaba entre mis pies. En este momento las naves me rodeaban
y justo frente a mí se abría un hueco en el suelo...sé que no fue
muy lógica la reacción, pero me lancé dentro, encima, de cabeza...</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>-</i>¿Y
qué pasó después? (algo de interés sí que tenía ahora)</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">-<i>pues
que entré en un habitáculo diseñado exactamente a tal efecto,
exactamente con el espacio necesario para mi cuerpo en posición
vertical con la cabeza más próxima al suelo; se encendieron luces
ante mis ojos, una especie de cuadro de mandos, se activaron
mecanismos diversos ininteligibles para mí, y al parecer, se
desacopló de una nave nodriza mucho mayor el artefacto que me
contenía. Se hizo la luz; había un 'parabrisas' por el que podía
ver, ahora sabía dónde estaban el resto de seres humanos. En
artefactos como el mío. Comenzó la guerra que había de suponer
nuestro final. Cada uno defendiendo lo suyo, siendo parte de un circo
a ojos de unos seres más astutos. </i></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>-</i>Chiquita
imaginación..(sentencié)</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Al
poco de que hubiera alterado mi monólogo con su verborrea onírica
me encontraba sumergido de nuevo en mis cavilaciones. Ininteligibles
para los demás. Defendiendo lo mío. En guerra acaso con algo ajeno
dentro de mí.</span></div>Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-1182690317041108542012-06-21T19:23:00.000+01:002012-11-20T00:28:57.666+00:00Tarkovski: Offret (1986)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmE_MO3gRtUtHX0TBCNsPbK4El0jdoQDWikvdR-Tm8U34UfaklxMYLPtsjiASN9vTmW9rB865-PLxhcg-RywdkIXnlN57siYQYEWEGI_Mv8VLC3EN8UiJlAd4tjwvpB4RiW_8iTABbyo0/s1600/sfi_offretdvd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmE_MO3gRtUtHX0TBCNsPbK4El0jdoQDWikvdR-Tm8U34UfaklxMYLPtsjiASN9vTmW9rB865-PLxhcg-RywdkIXnlN57siYQYEWEGI_Mv8VLC3EN8UiJlAd4tjwvpB4RiW_8iTABbyo0/s320/sfi_offretdvd.jpg" width="229" /></a></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Ficha
Técnica</b></span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Director:</b>
Andréi Tarkovski.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Producción:
</b>Anna-Lena Wibom.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Guión:
</b>Andréi Tarkovski.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2581244495022964652" name="firstHeading"></a><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Intérpretes:
</b>Erland Josephson, Susan
Fleetwood, Valérie Mairesse, Allan Edwall, Guðrún
S. Gísladóttir, Sven Wollter, Filippa Franzén, Tommy Kjellqvist,
Per Källman & Tommy Nordahl..
</span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Música:
</b>Johann Sebastian Bach &
Watazumido Shuso.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Fotografía:
</b>S<span style="font-size: small;">ven
Nykvist</span><b>.</b></span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Montaje:
</b>Michal Leszczylowski &
Andréi Tarkovski.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Estudio:
</b>Argos
Films & Svenska Filminstitutet.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Distribuidora:
</b>Sandrew.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Fecha
de Estreno: </b>1986.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Duración:
</b>142 minutos.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-País:
</b>Suecia, Francia & Reino
Unido.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>-Idioma:
</b>Sueco, Francés & Inglés.</span></span></div>
<br />
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Puede
que el sentimiento que recorre mi ser en este momento en que me
dispongo a desentrañar lo que ha significado para mí, 'Offret'
(1986) de Tarkovski, sea en cierta medida similar a lo que pudo
sentir <b>Mallory</b> cuando
tuvo finalmente el <i>Everest</i>
ante sus ojos momentos antes de disponerse a acometer su ascensión
-¿Lo consiguió?-. El tamaño de la empresa es hasta cierto punto
desesperanzador, mas como dijo él mismo justificando un reto a todas
luces imposible, debemos intentarlo '<i>porque
está ahí</i>';
porque la he visto y no sería capaz de guardarme lo que ha
significado esta experiencia cinematográfica, del mismo modo que un
individuo acariciando el techo del mundo no podría evitar gritar de
júbilo.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">La
que sería la última obra de uno de los directores más reconocidos
y admirados a lo largo de la historia del cine -que recordó que
cantidad no tiene que ir ligado a calidad; su filmografía 'se
reduce' apenas a siete títulos- comienza de un modo peculiar, casi
destinado a espantar a aquellos incapaces de abstraerse de todo lo
que nos rodea y adentrarse sin miramientos en el mundo <i>tarkovskiano</i>.
De hecho, cuando la película fue presentada en 1986 en el festival
de cine de Cannes, cuenta la anécdota, hubo decenas de espectadores
que incapaces de aguantar el tempo que imponía el maestro ruso,
abandonaron la proyección apenas comenzada; cuando supo de esto el
director, lejos de cuestionarse nada, se alegró de haber purgado la
sala tan pronto. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Comienza</span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i>
</i></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">esta,
tal y como íbamos diciendo, de un modo peculiar; durante los
primeros cinco minutos veremos la sucesión de créditos con '</span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>La
adoración de los Reyes Magos</b></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">'
de </span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Leonardo
da Vinci</b></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
de fondo, mientras suena</span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">
'</span></span><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Erbarme
dich mein gott</span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">'
-'Apiádate de mí Dios mío'- de </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Johann
Sebastian Bach</span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">.
Sublime. Perfecto. Después de esto, conocemos al personaje principal
de la película y </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">alter
ego</span></i></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">
de Tarkovski, Alexander. Actor retirado de teatro que dedica su
tiempo entonces a la crítica literaria y la docencia; un hombre
pesimista que se cuestiona la razón de la existencia humana con un
tono ciertamente apesadumbrado sin que ello suponga obstáculo alguno
para el amor incondicional que siente por su hijo. </span></span></span></span></strong>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">Lo
que se nos muestra a continuación podría ser considerada una de las
secuencias más hermosas a las que haya podido dar lugar el cine. Por
un lado viene a desmentir la imagen que se tiene del cineasta
soviético y de su obra como críptica; más bien, me atrevería a
decir, sucede que nos topamos de bruces, como quien se golpea contra
una pared andando de noche por su casa, con un mensaje claro y
rotundo, sincero, tangible, 'demasiado' profundo y transmitido a la
vez con el sosiego que se respira en el ambiente que propicia la isla
sueca de </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">Gotland;
</span></i></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">demasiado
decía, para quien esté apegado al convencionalismo del mensaje
</span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">standard</span></i></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">
del cine actual.</span></span></span></span></strong></div>
<br />
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5DFjHmSFUIIVM3mSWcUsQLZQtq0WVROlK27SpUG7BoD0jlFUetqegrgVJ8R9H94yNI8SrzSnEg74fWOscPWPpfqMapXNzl0Sr6nvSq9TuKsTO-vxLdPT5WK31bec7ExUOLW4XBDExL6Q/s1600/offret.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5DFjHmSFUIIVM3mSWcUsQLZQtq0WVROlK27SpUG7BoD0jlFUetqegrgVJ8R9H94yNI8SrzSnEg74fWOscPWPpfqMapXNzl0Sr6nvSq9TuKsTO-vxLdPT5WK31bec7ExUOLW4XBDExL6Q/s320/offret.png" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: #333333; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small;">Fotograma de la Película 'Offret' (1986)</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #333333; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<blockquote class="tr_bq">
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<strong>“</strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">Érase
una vez, hace mucho tiempo...un viejo monje vivía en un monasterio
ortodoxo. Su nombre era Pamve. Una vez, él plantó un árbol estéril
en una ladera como esta. Después le dijo a su joven pupilo, un monje
llamado Ioann Kolov, que debería regar el árbol cada día hasta que
regresara a la vida. (…) En fin, temprano cada mañana Ioann
llenaba una cubeta con agua y salía. Él subía la montaña y regaba
el árbol marchitado, y en la tarde, cuando la oscuridad había caído
regresaba al monasterio. Él hizo esto por tres años. Y un día, él
subió la montaña y vio que todo el árbol estaba cubierto de
retoños. Digan lo que digan, un método, un sistema, tiene sus
virtudes. (…) A veces me digo a mí mismo: Si cada día, a
exactamente la misma hora, uno fuera a realizar el mismo acto, como
un ritual, sin cambio, sistemático, cada día al mismo tiempo, el
mundo cambiaría. Sí, algo cambiaría</span></i></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">”</span></span></span></span></strong></div>
</blockquote>
<br />
<br />
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">Rompiendo
con toda clase de cánones, los personajes, </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">apenas
unos pocos</span></i></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">,
se dibujan y transforman en un único escenario -y en un escenario
único- en el transcurso de unas cuantas horas acaso siguiendo el
consejo que diera </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Aristóteles</span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">
de que la acción de una representación debía abarcar como máximo
un día solar. Alexander, Otto -un cartero amigo del primero-, Victor
-un médico personificación del nihilismo más absoluto-, Adelaide
-la esposa de Alexander-, 'Hombrecito' -el hijo mudo temporalmente de
Alexander-, etc, etc, todos ellos, y algunos más, se reúnen para la
austera celebración del quincuagésimo cumpleaños del primero sin
imaginar que terminarían viviendo una situación extrema, y es que
mientras el entorno se va tornando más distendido, más relajado y
propio de un encuentro como este, ocurre lo impensable. </span></span></span></span></strong>
</div>
<br />
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDuNlHJvrl6WNlfjZVYaR-w5lHAUVbtCzNYD6RuJnwKGvqFOhy-FBGRuHvSO4B7tALr2ggVoBb-7ixh7rtDvPR7YXXbNjFh-tEfHEvMlaGy5yGaJAI8xb7rsFzDy8s49fT9Ou51THlV1k/s1600/OffretII.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDuNlHJvrl6WNlfjZVYaR-w5lHAUVbtCzNYD6RuJnwKGvqFOhy-FBGRuHvSO4B7tALr2ggVoBb-7ixh7rtDvPR7YXXbNjFh-tEfHEvMlaGy5yGaJAI8xb7rsFzDy8s49fT9Ou51THlV1k/s320/OffretII.png" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: #333333; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small;">Fotograma de la Película 'Offret' (1986)</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">Si
bien no fue el primero en tratar del tema -la aniquilación del
hombre por medio de una guerra nuclear- pues ya lo hizo con bastante
antelación a Tarkovski, </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Kurosawa</span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">
con su película '</span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">Crónica
de un ser vivo</span></i></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">'
(1955), este hecho no sirvió más que de excusa al cineasta ruso, de
marco por así decir, para retratar a un hombre que ha extraviado en
su camino el equilibrio necesario entre el crecimiento material y
espiritual -obviamente subyugando el último al primero- que ha, con
total conocimiento y premeditación, eliminado cualquier conexión
natural con el universo que le dio origen, que ha utilizado, </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">el
microscopio como un garrote</span></i></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">.
Alexander, en un contexto de verdadero horror como es este, nos lleva
a la conclusión y esencia del mensaje que quiere transmitir el
filme; no es posible cambiar el sino del ser humano, terrible y
trágico, definitivo, sin que antes seamos capaces de asumir nuestra
propia responsabilidad en ello, sin que hagamos un 'sacrificio'
renunciando a gran parte de lo que 'tenemos' que </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">no
es nada en sí,</span></i></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">
realmente. Alexander lo hace dando un salto de fe; ¿cómo lo
haríamos nosotros en semejante contexto?</span></span></span></span></strong></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">Pese
a lo que pudiera parecer, personalmente, no considero que sea
pesimista el mensaje que transmite la película por mucho que
Alexander, considerado un </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">loco
</span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">por
los demás finalmente y navegando en su demencia lleve a cabo lo que
se podría considerar como un acto </span></span></span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">absurdo</span></span></strong><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">,
ésto no es importante. A fin de cuentas, para él era real. Lo
positivo radica en que para Tarkovski, el hombre, como Alexander, es
capaz de dar ese salto cualitativo necesario para salvarse. </span></span></span></span></strong>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">¿Y
para vosotros?</span></span></span></span></strong></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<strong><span style="color: black;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">Saludos,
y ya saben. ¡Véanla!</span></span></span></span></strong></div>
Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2581244495022964652.post-42196884291966351582012-06-18T15:51:00.000+01:002012-06-25T16:57:46.653+01:00Póntos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRlg8MHcoiUx6s8ieyP1nPXXkqdsFX7TkMT8Wp78IBYEc4u3Jm8YaY6ge9bLovTGUe7P81C7rQDTkN5RzQb4xKrjuIOwif22QMnefG4_mGzviyN0RSK2qf5BNSvKgGlnTpZNDYPwsG5RE/s1600/01584_402145805.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRlg8MHcoiUx6s8ieyP1nPXXkqdsFX7TkMT8Wp78IBYEc4u3Jm8YaY6ge9bLovTGUe7P81C7rQDTkN5RzQb4xKrjuIOwif22QMnefG4_mGzviyN0RSK2qf5BNSvKgGlnTpZNDYPwsG5RE/s320/01584_402145805.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Hoy
es uno de esos días en los que tengo la sensación de que si me
abrierais un agujero en la cabeza -cómo, os lo dejo a vuestra
imaginación- no saldría otra cosa que una suerte de materia
negruzca, viscosa, corrosiva, maloliente y deletérea; si pudiéramos
eso sí, establecer una relación directa entre los pensamientos a
los que da lugar el(mi) cerebro, y el aspecto que pudiera tener
teniendo en cuenta a éstos. En principio no hay nada de
entre todo lo que tengo ante mis ojos que me crispe especialmente;
puede que se haya hecho fuerte, en un bastión recóndito de mi
conciencia, una suma de desesperanzas, desilusiones, incertidumbres;
tal vez estén planeando tomar el control y derrocar el gobierno del
optimismo, del idealismo rebelde que es producto al parecer
ineluctable de mi juventud; lo daré todo por perdido, me entregaré
con una mezcla de desasosiego y el suspiro exhausto del que cae de
rodillas, humillado no tanto por la derrota, sino por la conciencia
de lo inútil de la empresa que emprendía antaño, esa conciencia
que sólo otorga la experiencia; asumiré, que si ésta es la base de
la sapiencia, la sabiduría no puede ir acompañada de otra sensación
que no sea la melancolía. El sabio lo es por una extraña conjunción
de fuerzas, una inextricable maraña de pulsiones que nos empujan a
profundizar más en <i>la
madriguera</i>,
y un concierto de voces que nos alerta de que se estaba mejor fuera;
sólo quién consigue hacer un balance adecuado de estas potencias,
llega a tal, quién no, poco menos que acaricia la locura. Reconozco
que en multitud de ocasiones no es que sean los escondrijos de mi
mente el lugar más acogedor, los mejores cimientos para un
pensamiento clarividente y certero; las más me lleva por vericuetos
senderos alejados de la claridad y peligrosamente confusos, por un
dédalo cuyas paredes se encuentran decoradas por frescos donde el
ser humano comete todo tipo de atrocidades para consigo, con sus
iguales, donde viola y masacra la naturaleza que le dio la
oportunidad de salir adelante y crecer, allí, aquí, en estos muros
inquietos y retorcidos es donde se materializan las más famosas
palabras de <b>Hobbes</b>
y no obstante debo tener la suficiente entereza para resistirme al
aroma embriagador que desprenden; debo evitar, mientras recorro un
trecho de final incierto y principio enterrado bajo las nieblas del
olvido caer en la seducción simple y tenebrosa que encierran. Las
menos no hay posible que sea capaz de enturbiar la serenidad que
albergo. Lo único que puedo agradecer es que tengo cierto tiempo
para pertrecharme con lo necesario y tratar de sobrevivir al descenso
ingrato y travesía agónica que procuran <i>nuestros</i>
avernos, que aún así a duras penas logran mantenerme con vida;
agradezco, como decía, que la tormenta siempre avisa antes de hacer
vibrar el aire y el suelo con el estruendo que se engendra allá, en
las oscuras vísceras de las nubes. Sin embargo y pese a esto, con
cierta intranquilidad observo, que cada vez sanan menos mis heridas,
y que hace tiempo que no lo hacen por completo, “debe ser la
exposición prolongada” pienso abatido mientras suenan de fondo los
primeros truenos y me levanto en tensión esperando la resaca. Hoy es
uno de esos días, como decía, en que si me abrierais la cabeza
-cómo, es cosa vuestra- se extendería sobre la faz de la tierra un
aliento tan ponzoñoso que cesaría de una vez este puto ruido con el
que infectáis cada segundo al abrir la boca. Mañana, será <i>otro</i>
día.</span></div>Kevin C. González.http://www.blogger.com/profile/10836365193209247747noreply@blogger.com13